despacho sin puerta

De vuelta, otra vez

2009-06-15T19:06:00.004+02:00

Más de dos meses resulta tiempo suficiente para curar heridas, buscar ideas, cambiar de aires y hasta de hábitos. O eso creo.

Vuelvo, otra vez. Después de alguna que otra entrada que se quedará ya para siempre en el limbo, recupero el pulso débil de esto, sea lo que sea, para distraerme de las notas de prensa que empiezan siempre igual y escribir simplemente porque me apetezca. Sin presiones, sin 'sevillas', sin prisas ni compañeros pidiendo datos.

Desde la última vez que pasé por aquí, he estado en algún que otro cumpleaños, en una boda y en cenas interesantes. me he emborrachado, he llorado, me he reído a rabiar y he superado un Corpus más. He conocido a gente nueva, he olvidado (casi, lo reconozco) a los inolvidables, he superado peleas enquistadas y, simplemente, vuelvo porque ahora me apetece.

Y regreso con planes. Para ir de viaje, hacer visitas, comer pescadito en una playa, salir a correr, fumar menos, comer mejor, eliminar traumas y ser un poco más valiente. Hay cosas perdidas que no voy a recuperar, hay cosas que se 'jodieron' que puede que no se arreglen nunca, deberes planteados y muchas ganas de reirme hasta que me duela.

En estos dos meses, he echado de menos a gente a los que pensé que nunca tendría que añorar, he aprendido cómo decir 'no' y como apagar el móvil y, por supuesto, he recuperado la sana costumbre de, de vez en cuando (sólo de vez en cuando, por salud física y mental), desayunar antes de irme a la cama.

Como antes, hombra ya!!!! y de prueba, sólo uno de los últimos desayunos trasnochados de las últimas semanas. Lo siento chicos, he vuelto.

Y no era para tanto

2009-04-14T22:38:00.003+02:00

No. No fue para tanto. Aunque en mi casa siempre han dicho que tengo una pachorra alarmante, me ponen nerviosa las situaciones que no controlo. Meto la pata mil veces al día por confiada, por no pensar siete veces las cosas antes de soltarlas por mi bocaza, por puñetera.

Sin embargo, hay conversaciones que ensayas veintisiete veces antes de afrontarlas. Son esas conversaciones que piensas y repiensas, que te corroen un poco por dentro. Las importantes, las trascendentes, las decisivas.

Me pasaba igual en la facultad con cada final (sí, también con los parciales...). Cuando me ponía nerviosa, Jose me decía que tampoco era tan trascendetal una puñetera prueba académica. "Si fuerta tan trascendente no tendríamos cuarenta exámenes, tendríamos solo uno". En fin.

Lo mejor de hacer un examen es que te lo quitas de encima. Yo hice el mío el lunes. Y no fue para tanto.

He suspendido pero... ya habrá otros. He suspendido y... puff. Me jode porque en el fondo sabía que iba a suspender, me molesta por las horas invertidas, me escuece porque, en el oral, tenía las cosas mucho mejor preparadas y no fui capaz de contarlas bien.

En realidad, tampoco importa tanto. Había repetido mil veces la respuesta adecuada a cada pregunta y como redirigirlo todo para salir ganando y no hubo manera. Antes del examen, pensé que el suspenso me dejaría un par de meses tocada de moral y...

Lo celebré con amigas y algunos abrazos. Una cerveza con la Mendo para brindar por el suspenso. Otra con Maripi, otras muchas con mi Nico que ha estado de visita y con mi guachuza, otra por la Cobo y su cumpleaños (FELICIDADES) y con el canijo, otra por mi....

Quizá el suspenso no fuera para tanto pero la resaca... mae mía.

De todo, me quedo con dos conversaciones:

1.- La filosófica

-"Estás más triste que antes"

-¡Qué dices! Estoy genial. Soy feliz, no permanentemente pero...

-Para mí eres como te veo y te veo más triste.

2.- La macarra (todo en broma y metafórico, como aclaración)

-Sabes lo que vale una bala, ¿no?, 1,80 céntimos

-Sí, ya me contaste.

-Pongo 3,60 y gasto dos.

-Vas a fallar con la primera???

-No. La primera va a ser para que le duela, para que lo sienta... luego la otra

PD: La foto no tiene na que ver con todo esto pero la recordé esta semana santa y me da buen rollo,

Bsos rubias californianas. En cuanto me recupere de los sustos, robos, broncas y cosas varias, vuelvo, juas juas.

Detrás de la cifra

2009-03-23T21:48:00.004+01:00

Las cifras son lo que son. Números. Estadísticas. Simbolitos que llenan titulares, que marcan las cuentas corrientes. Cosas que, muchas veces, no entendemos. Te hablan de miles de millones de euros y te quedas frío. Te cuentan el número de parados y sientes miedo. Te recuerdan la población de China y... en fin.

Por eso, aún recuerdo una clase de la facultad en la que te contaban la teoría que, luego, resulta complicada llevar a la práctica. "Si hablas de un terreno, compáralo con un campo de fútbol o las dimensiones de una ciudad... Si vas a hablar del precio de un piso, haz la cuenta de los años trabajados que necesitas para pagarlo...". Teorías.

Hoy, voy a llevar a la práctica un dato que ayer me dejó 'tonta' en el sofá. 60%:

El 60% en personas, son seis de cada diez. Sigamos.

Si un día no como, no importa. Me viene bien. Si no como seis de cada diez días estoy jodida.

Llorar un día resulta hasta recomendable. Hacerlo 18 al mes (el 60%) puede ser un síntoma claro de depresión, de una vida de mierda...

Perder a un amigo por el camino puede hasta tener sentido. Si dejan de hablarte seis de los diez que te acompañan normalmente a tomar cañas es que eres despreciable.

Que te quede una asignatura durante el instituto puede que sólo refleje que se te da mal el inglés. Si suspendes más de la mitad (el 60%, por ejemplo)... tiene peor explicación ante los padres.

Si al poner la lavadora desaparece un calcetín, es normal. Si desaparecen seis de los cinco pares que has metido... llama a un técnico.

Si tu equipo pierde seis de cada diez partidos que juega... preparate para ser seguidor de un club de segunda.

Y es que, seis de cada diez, son muchos. Más de la mitad. Piensa en pasar más de la mitad de tu vida solo, que más de la mitad de tus ligues te dejen, que el 60% de tus curros te obliguen a ser mileurista, que 18 días al mes tengas dolor de cabeza o que, por lo que sea, te quedes con cuatro de tus dedos de las manos. ¿Chungo, verdad?

Hablamos de la violencia de género, de las violaciones, de los casos que llenan de asco y terror informativos y titulares. Ayer, tropecé con uno: 'El 62% de las mujeres palestinas sufre abusos sexuales'.

62%. Más de seis de cada diez palestinas vivien con acosadores, sufren el peor de los abusos, y se callan. Las violan sus padres, las tocan sus tíos, las reprenden sus madres por poner malas caras ante esta barbarie y son asesinadas por sus propias familias por el único atrevimiento de hablar, de llorar en voz alta, de contarlo. Y lo peor: sólo existe un centro para ayudarlas con una treintea de plazas.

Y ahora, si te apetece, ponle banda sonora positiva al dato.

El tiempo y sus cuestiones

2009-03-09T00:06:00.002+01:00

No soy puntual. No lo he sido en la vida. No lo fui ni para nacer, que le vamos a hacer. Mi madre tuvo que sumarle dos semanas a sus nueve meses de embarazo para que yo decidiera nacer un día de un nevazo enorme, como los que hemos tenido este invierno.

"La última vez que te espero". He oído esa frase miles de veces. Mis amigos, los de toda la vida, se cansaron de recogerme para subir al colegio o bajar al instituto y siempre me avisaban de dónde pasaríamos las horas de fiesta harticos de aguantar en la puerta del parque mis retrasos.

"Te estoy esperando, como siempre". Me lo dice mi hermana casi todos los días. Dice que llego tarde cuando hemos quedado, que me retraso cuando vamos al cine, que tardo una eternidad en hacer cualquier cosa y del tiempo estimado para que me tome un café las mañanas de los sábados, mejor ni hablamos.

Para todo esto, lo de mis retrasos, existe una teoría muy extendida. Creo.

Soy capricornio. Todos los capricornio llegamos tarde. ¿Conoces a alguno? Piensalo. Seguro que llega tarde cuando quedáis para comer, que siempre va corriendo y retrasado. Piénsalo. Conozco a muchos, un buen puñado viene a mi cabeza en estos momentos. Todos son impuntuales irremediables.

La teoría, esa de la que hablaba, tiene que ver con el concepto de tiempo y los capricornio. Siempre pensamos que llegamos, que nos da tiempo, que podemos. Tenemos un concepto del tiempo equivocado, iluso, irreal. Un ejemplo: Suena el despertador a las siete. Yo creo que, a esas horas, me da tiempo a dormir cinco minutos más, elegir la ropa, vestirme, peinarme, cambiar de bolso, recoger los platos de la cena, bajar al bar a tomar un café, charlar con Antonio, ver el periódico, fumarme un cigarro y llegar al curro. Puff.

Al final, todo era una ilusión.

No he usado reloj hasta que me regalaron uno mis compañeros cuando me fui de Baza. El de la cocina se quedó sin pilas antes de que terminara de arreglar la casa y poner las cortinas. El del coche sólo está en hora la mitad del año. Los otros seis meses va una hora adelantado o atrasado. (Es que no sé cambiarlo). El del móvil lo llevo diez minutos adelantado, para llegar a la hora. Como lo sé, no sirve para nada.

También llego tarde a las decisiones importantes, aunque eso es otro cantar. Uno de mis últimos jefes me reprochó (impuntual él, que osado!) que llegaba tarde a trabajar. Lo bueno, le contesté una vez, es que también me voy siempre tarde.

Hoy, por fin, he puesto bien la hora de este blog. Va por la rubia y por winagress, que lo han apuntado en los comentarios de alguna que otra entrada. Tenía la hora puesta como si viviéramos en Miami, que se le va hacer. La cambio un año y pico después pero ya se sabe... MÁS VALE TARDE QUE NUNCA.

Cuestión de genero???

2009-03-04T22:16:00.000+01:00

Cada uno sirve para lo que sirve. Todos tenemos nuestras virtudes y defectos y, contra esa naturaleza, no hay quien luche.

Yo, por ejemplo, no he nacido para seguir el modelo de 'señorita' que a mi madre le gustaría que fuera. A mi madre, como a cualquier otra, le gustaría que fuese la mejor pero me quiere como soy.

No sirvo para muchas de esas cosas que los prototipos unen con las mujeres.

Punto 1:- No me gusta ir de compras. No me gustan eso de mirar y remirar los escaparates. No tengo gusto. Entre unas cañas en una terracita al sol y un maratón de compras, me quedo con lo primero. Entre un maratón de compras y un partido de baloncesto, me quedo con lo segundo.

Punto 2:- No me gusta ir a la peluquería ni cosas similares. Paso a ver a Juanmi cuando cuatro dedos de pelo negro constatan que el tinte pelirrojo no es más que eso, un tinte. Sólo de pensar que tengo que esperar un par de horas a que me cojan, me tinten, me laven, me peinen, me sequen... Puff. Lo único que me gusta es la parte del masajito.

Punto 3:- Me he pintado las uñas de las manos unas... ¿cinco veces en mi vida? Me las como, tengo unas manos que parecen ancas de rana y poca paciencia como para emplear mi poca maña en estas cosas.

Punto 4:- No sé andar encima de unos tacones. Mi madre lo dice, parezco un pato mareado. Mis zapatillas rojas siempre han sido mucho mejor compañía que las botas de chupamelapunta o los zapatitos de tacón de aguja. Para eso, en mi familia ya está la guachuza.

Además, me pongo vestidos sólo en las bodas y ocasiones muy puntuales y, desde que a mi padre le ha dado por regalarme cosas de Desigual, llevo faldas. Pero vamos, tampoco son muy de señorita y, cuando me las pongo, mi madre sonríe como en las ocasiones especiales.

Punto 5:- No sueño con un ropero. No imagino vestirme de blanco para protagonizar una boda pomposa, no sé combinar muy bien los complementos y llevo el mismo bolso -pegue o no- hasta que lo echo a lavar y traslado todos mis trastos al siguiente por el orden estricto que marque mi desorden.

Cada uno es como es, que le vamos a hacer. No sé sentarme cruzando las piernas, no sé comportarme como una señorita, nunca llevo pañuelos de papel en el bolso ni uso paraguas (yo me mojo como los tíos, hombre ya!) y prefiero una barra de bar con una cerveza a una mesita con un té. Qué le vamos a hacer.

Y del anuncio de la foto, prefiero el frigorífico por el que gritan los hombres que el vestidor por el que suspiran ellas. ¿Qué haría con él si sólo tengo unos cuantos pares de zapatos? Con las cervezas sí sabría qué hacer.

Y para ver el anuncio, sigue este enlace

Momentazos de la vida

2009-03-01T13:12:00.000+01:00

Hay días que uno se levanta con el planazo de comer al sol en una terracita del Albaicín y la vida le constesta con un cielo cubierto de nubes. Ni sol ni leches. Y entonces, haciendo de ama de casa para rentabilizar el domingo, me pongo a revisar fotos de otros años con el propósito firme de poner por fin una foto en el feisbuck de las narices mientras termina la lavadora. (Ya lo he hecho, por fin)

Y entonces, te encuentras con esta foto y recuerdas que, muchas veces, la vida te regala momentazos, noches de Reyes en las que, los de Oriente, te ofrecen el mejor regalo posible.

Fue el 5 de enero de 2008. Por cortesía de la Cruz Roja de mi pueblo, me convertí en el negro más admirado del mundo (con permiso de Obama, claro). Hacía más frío que un día con mucho frío pero todo eso se olvidó en unos minutos. Y es que hay sonrisas con capacidad de derretir hasta el mayor de los témpanos de hielo.

Quedamos el día 5 a las 5 de la tarde. Una mini sesión de maquillaje, un plano, una ambulancia cargada de regalos y muchos objetivos por cumplir. Todo, porque la generosidad de vecinos y empresas nos iba a convertir en magos, en esos privilegiados que se encargarían de llevar la magia a un puñado enorme de niños que no iban a tener ningún regalo para esa noche.

Una casa a la que hay que entrar descalzo. Cinco niños con nombres impronunciables. Dos dramas familiares. Olor a incienso y te, un informativo en árabe presidiendo desde la tele el ambiente del salón. Túnicas de gala esperando nuestra llegada... y mil sonrisas.

Ellos, los niños de esa casa, no creen en el dios de este país. No creen en los Reyes Magos ni tienen dinero para hacerlo. Pero te abrazan sin asustarse de tu pintura cutre de color negro, se les iluminan los ojos al abrir esos paquetes, te lo agradecen con toda la sinceridad de un niño de tres años y te vuelven a abrazar.

Y eso, esa enorme satisfacción que no voy a olvidar en la vida, se repitió una y otra vez hasta altas horas de la madrugada. El frío se quedó perdido en algún rincón de la ambulancia y todo se convirtió en una ilusión fantástica. Casa por casa, timbrazo a timbrazo, las horas pasaron con abrazos, lágrimas, algún que otro niño asustado por los disfraces, regalos y más regalos.

Es entonces cuando todo cambia de sentido, cuando la frase esa de que regalar es tu mejor regalo cobra sentido. Un momentazo que nunca olvidaré porque no recuerdo sus nombres, sus regalos ni sus dramas, no podré imaginar su día a día, sus progresos ni sus decepciones, pero siempre recordaré esos abrazos, las sonrisas y los besos como el de la foto.

Para ver más, sigue este enlace, que es sólo un trocito de aquella maravillosa noche.

http://www.youtube.com/watch?v=5jB_U5zw0iA

Palabras y palabros

2009-02-18T21:09:00.000+01:00

El título de esta entrada parece como mínimo políticamente correcto, aunque nada tiene que ver con la superministra de igualdad. Los periodistas vivimos de las palabras (aunque a veces sólo nos peleemos con ellas y otras tantas hasta nos las comamos con papas en algún titular). Por eso procuro entender lo que me cuentan, traducirlo al vocabulario callejero y normal, y volver a soltarlas.

"Podemos coger los datos del paif, meterlos en un excell y compartirlos con el google calendar con colorcitos en cada uno de los hitos que vayan cambiando"

¿¿¿¿Manden????

Este párrafo, el que está en cursiva, ha sido la conclusión de unas horas de trabajo pensadas para simplificar el resto de horas que tendremos que pasar currando. Correcto. Perfecto. Una herramienta de trabajo, un nuevo mecanismo.... Correcto, perfecto.., si lo entendiera.

En el paif que nos mandaremos mediante san gogel aparecerán claves para empezar a trabajar. Se supone que yo sabré así si el PP-3 se hará por compensación, se ha terminado el PERI necesario para las VPA de la ARC del Albaicín, si el S-1 tiene listo el PP para desarrollar el PGOU y los plazos de licitación.

Servirá también para saber si la VPO es de módulo alto, si el proyecto de RA o AF tiene la OP lista o...

Y no es sólo que en estos lares se utilicen mucho las siglas (algunas de sobra conocidas, como la VPO o el PGOU), es que los términos, las frases, como en otras muchas profesiones, no hay quien las entienda

"Hemos preparado el lanzamiento, aprobado por el contencioso" ( y ahí estoy yo pensando si lanzaremos a un juez por un balcón), hasta que alguien dice: "no te preocupes, es una vivienda motorizada que no da problemas". y ahí está mi mente, imaginando una caravana con ruedas que acaba de pasar la itv y no va a dejarnos tirados en ninguna calzada...

Y todo, para que luego digan que los gabinetes de prensa vivimos mejor que nadie... Traductora me siento, señores. Ni periodista ni leches.

PD: Quería manifestar desde hace tiempo mis problemas con el lenguaje que me rodea desde hace unos mesos. Además, me flipó la foto, pero no la consigo con más resolución.

Y uno de los otros

2009-02-15T21:21:00.001+01:00

Y los días malos pasan.

La respiración se calma, el dolor se arrincona y la rabia se tranquiliza.

Hay días malos que arañan el pecho, pero son sólo días malos.

Duran lo que duran. Dejan su huella, no es que no hagan daño, pero se superan.

Y vuelve a salir el sol

(En la foto, se ponía en una playa de Cádiz. ¡Qué grandes vacaciones!)

Un día de esos

2009-02-10T23:14:00.000+01:00

Hay días que prometen ser buenos y terminan jodidos.

Hay mañanas que descubres que quien tenía que salvarte hasta te molesta.

Hay tardes que recapacitas.

Hay noches que deberían pasar más rápido.

Hay veces que, simplemente, reconocer los errores no cambia las cosas. Hay veces que, tomar decisiones, sabes que sólo empeorará el tema.
Hay veces que, la gente decepciona y eso es precisamente lo que duele.

Hay veces que... la decepción, el error, el mosqueo y la sensación de haber fallado están demasiado dentro para echarle la culpa a otros.

Pero hay veces que de caer también se aprende. Puede que sea para bien. Aunque solo puede.

Esto suena ahora en el cuarto, aunque no termine de ser
http://www.youtube.com/watch?v=5Gm9wATAQLk

Recuerdos

2009-02-10T22:59:00.000+01:00

Igual que cada silla tiene su persona favorita,
Cada persona tiene un dolor ajeno,
Cada dolor un pecho en que cebarse,
Cada pecho un lamento,
Cada lamento un ritmo acompasado,
Cada compás un tiempo.
Igual que cada silla tiene su persona favorita
Cada puñal tiene un sitio en que clavarse,
Cada sitio un reguero
De sangre coagulada por silencios,
Cada silencio un paso hacia el olvido.
Cada olvido cien amores eternos.

Lo he sacado de un rincón de recuerdos convertido en carpeta dentro del escritorio de mi ordenador. Era la respuesta a un jodido viernes, eso lo recuerdo aún. Era parte de un lote de grandes e interesantes conversaciones que prometimos convertir en un libro. Así se quedó. Aún, de vez en cuando, lo recuerdo.

Contesté así, unas horas después:

Ayer miré la luna. No estaba llena, pero yo completé la esfera para sentirme mejor. Funcionó. No sé por cuanto tiempo, pero funcionó. Y sigo pensando que la vida es bella, por qué no. Lo pensé cuando me estaba quedando dormida en el sofá, lo he pensado cuando he abierto un ojo en el mismo sofá. Lo pienso ahora y espero pensarlo también cuando vuelva a dormir esta noche. Igual, me doy antes una vuelta por es barrio, por los viejos tiempos.

(Estoy subiendo las entradas que, aún no sé por qué, se quedaron en el limbo)

Esa rubia (¡¡¡oe!!!)

2009-02-10T22:22:00.000+01:00

Unas semanas antes de ceder mi despacho sin puertas y venirme al nuevo, del que aún no he hablado (no es el momento), me dio un abrazo. Fue una noche de la Feria de Baza, una noche de concierto, una noche en la que mi jefa nos presentó y ella se comprometíó a hacerme un hueco en su despacho.

Ya nos conocíamos pero yo no lo recordaba. Incluso, habíamos estado juntas de copas. Me había pedido un favor, me había dado su correo electrónico y yo había contestado a todo con malafollá accitana, que es incluso peor que la de Graná capital.

Se ha encargado de explicarme con santa paciencia lo que significan todas las siglas de mi mundo laboral. Gracias a ella, he aprendido lo que significa una RA, la AF, las NNSS, un PP y un SNU. En fin, lo dicho, santa paciencia.

Se esconde de mi objetivo cuando estamos currando y yo me esfuerzo en perseguirla para escuchar, después de su taconeo subiendo las escaleras, cómo la gente del curro le dice que sale guapa en la prensa.

La maritú he hecho que todo sea mucho más sencillo y tiene ese don de sonreir incluso cuando el día no lo merece. A pesar de todos los 'peros' del mundo, lo hace desde que llega al despacho, disfruta de su trabajo. Y hay días que ese trabajo no merece sus esfuerzos.

En estos meses, ha dejado grandes frases como "en vaqueros y zapatillas sólo se puede venir los viernes", me ha llevado a comer a un japonés, me hace sonreir cuando llegan los agobios de la agenda semanal...

Cuando empezamos a currar, un compañero al que no nombraré porque luego se me enfada, recordó que éramos totalmente diferentes. Entre copa y copa, me dijo que eso no era un problema. "Tú sabes que cada una tiene sus armas". Lo importante, ahora estoy convencida, está en que nunca las utilizaremos la una contra la otra.

Me invitó a su cumpleños, me dio una razón más para abandonar mi racismo contra las rubias, me emborracha lentamente y me cede su casa como mía para recuperarme de esas copas.

Y ahora, la actualización, que el blog me estapa boicoteando. Esto debió aparecer aquí colgado el 30 de enero.

Me ha enseñado nuevas frases, me aguanta, me acompaña en los cafeses, ha hecho que su pueblo me parezca mejor pueblo, me ayuda con los nombres cuando mi mente no da para más, comparte sus amigos conmigo.... y se merece esta foto. Podría decir otras mil cosas, pero... No le haría justicia. Merece la pena conocerla en persona.

Bsos

Esas mentiras

2009-02-05T22:48:00.000+01:00

Tardó quince días en dejar de disimular. Cuando nos conocimos, todo era perfecto para mi amigo. Luego, como nos pasa a todos, dejó ver algunos de los 'peros' que tiene en su vida.

Todos queremos ser más altos, más delgados, más elegantes y más interesantes (quizá no todos, pero a mí me pasa). Él, quería un trabajo diferente. Siempre anda quejándose de lo poco que le gusta su curro, de lo chungo que es. Siempre se queja pero no hace nada.

Mi amigo me ha contado incansablemente las penurias de su puesto de trabajo. Habla de lo feliz que era antes, en aquellos años en los que hacía lo que le gustaba. No tenía un trabajo estable, uno que le durara más de dos o tres años, pero los disfrutaba mucho más de lo que disfruta ahora.

Cuando se envalentona, mi amigo siempre dice que un día de estos lo deja, que está hartico hasta doler, que se le hace insoportable levantarse por las mañanas pensando que, un día más, pasará las horas encerrado en algo que le hunde la mirada, que en los buenos días, sólo le deja indiferente. Triste. Siempre pienso que es muy triste.

En esta época de incertidumbre laboral hablamos mucho del tema. Y yo defiendo mucho su actitud, la de seguir en el curro, y hablo de lo valiente que es levantándose cada día para afrontar la misma rutina. Me lo he creido siempre. Cada día. Cada conversación. Cada borrachera. Cada disgusto. Me he creído siempre, sin lugar a dudas, sus argumentos.

Una vez al mes amenaza con irse. Se recuerda a sí mismo que no es feliz, lo cuenta en casa, a los amigos de confianza, y empieza a hacerse fuerte. Pero nunca se va. Sé que no le dejarían dimitir pero, cuando un trabajo te consume poco a poco, tampoco hace falta que te den permiso para irte.

He defendido siempre su postura porque tiene una hipoteca, un compromiso casi incaduco que tendrá que afrontar. Y una casa para toda la vida en una ciudad que no quiere perder de vista. Y, sobre todas estas cosas, tiene un compromiso. Es un tío de compromisos, cuando tiene que responder, comprometerse, estar ahí, está. Y punto.

Defendí esos argumentos porque sé (lo he sentido en mis carnes) que se complica irte de un curro cuando nadie se arriesga a echarte del todo.

Pero el otro día dejé de creerle. Son mentiras. Para contentarse, quizá. Puede que no le gustara su curro, pero tampoco está dispuesto a probar si le iría mejor en otro. Me di cuenta de golpe porque se presentó a la última entrevista en chandal. Y eso me hizo pensar.

Si no te gusta un curro, te vas a la hora justa de salir, no regalas un solo minuto. No hablas de lo que has hecho por la mañana ni explicas lo que harás las próximas semanas. No te presentas cinco minutos antes ni perdonas un solo día de asuntos propios. No te llevas trabajo a casa ni planeas cosas para los fines de semana. No. Al menos, no entra en mi mente.

Después de todo esto, llego a una conclusión: o mi amigo es un cobarde, o un mentiroso. Me gustaría apostar por lo primero y pienso en la segunda opción. Quizá, yo solo quería creer que era la primera opción.

En fin

http://www.youtube.com/watch?v=ahq_JgGr1cg

En rachas malas, esta canción siempre me ha levantado el ánimo.

Soy torpe, no sé colocarla directamente, pero Fito merece que pinches el enlace

En una ocasión, un compañero de curro me dijo algo así como "lo jodido es, precisamente, decidir cambiar cuando todo parece estar bien. Lo jodido es irte sin que te ehen".

Pero hay quien se va

Porque merece la pena

2009-01-28T22:48:00.000+01:00

Venga, otra contra la melancolía.

Nos quejamos de vicio, casi a todas horas. Buscamos excusas para juntarnos con los amigos, para compartir buenos ratos con los compañeros, para comer con esa parte de la familia con la que no vivimos. Nos quejamos de la crisis y comemos todos los días, protestamos por las resacas sin pensar lo bien que lo pasamos la noche anterior, refunfuñamos por el horario laboral sin pensar que tenemos un trabajo (CON LA CRISIS QUE HAY, MADRE MIA)...

Yo soy la primera, lo reconozco. Me quejo de los madrugones, de que nadie me quiere (sniff, sniff...), de Sevilla y de las clases de periodismo que alguno que otro ha olvidado con el tiempo.

TONTERÍAS.

Las mías, las tuyas, las del vecino que baja la persiana cada vez que me siento en el ordenador, las de fulanico y menganico.

Y quizá hoy no haya sido el día perfecto, quizá las cosas no salieron según lo previsto, quizá los sueños no sean más que eso, sueños. Quizás, quizás, quizás. Pero no importa, porque lo bueno de un mal día es que dura como máximo 24 horas. Igual que los buenos.

Por eso, brindo por el optimismo, por los días que vendrán, que serán incluso mejores. Brindo por tí y por mí, por la frase de abuela de "y el que no te quiera que se muera", por...

Bueno, o porque por fin he mandado las fotos que prometí enviar a finales de agosto (que grandes vacaciones, que bonito es Lugo, y las pizzas servidas a deshora, y los 'llintonic' treinteañeros y su muralla, y su tapa doble, y sus bares, y los caballos por la carretera y sus meigas...).

Ale, Pavli, ya he cumplido. Brindo por ello. Bsos.

PD: Sé que te jode que ponga una foto tuya pero era sólo por brindar de nuevo contigo y por las veces que prometes llamar y no mandas ni un sms de llamame....

PD2: (ASÍ NO ME QUITO LA FAMA DE BORRACHA. EN FIN)

Una de frases

2009-01-27T23:52:00.000+01:00

Como dice el Chirino que estoy melancólica y no se me ocurre nada que contar que no tenga ese tono melancólio -será la luna, que me tiene tonta-, he tenido una idea.

Y todo, porque esta mañana nos ha salvado del pesimismo laboral una frase típica o tópica: "Más se perdió en la Guerra de Cuba y volvieron cantando".

Ahí van otras que, en algún momento de mi vida, me han hecho sonreir. La mayoría, me siguen dando buen rollito. No están todas las que son pero... abierto queda esto a nuevos conocimientos.

-"Más valen tres heridos que un muerto"

-"¿Y esto que entitula?"

-"En caso de guerra, cualquier agujero es trinchera".

-"Donde manda patrón, no manda marinero" o "Cuando seas padre, comerás huevos" ¿¿¿???

-"Pa'lo que me queda en el convento, me cago dentro".

-"Otros vendrán que bueno me harán".

-"Hay que tener amigos hasta en el infierno".

-"Más vale un mal acuerdo que un buen pleito".

-"Eso no se dice así, habla con prioridad" o "Ni falta que me importa" o... el mejor... "Es que para ir al concierto había que confirmar la existencia unos días antes".

... y el siempre socorrido "lo que tenga que ser, será" o "el tiempo pone a cada uno en su sitio".

Podría contar otras muchas, llenas de recuerdos, pero quizás más difíciles de contextualizar como el "no somos nadie y menos en 'toples'" o el ¿Tú como andas de escrituras?" pero, al final, de toda esta sabiduría popular me quedo con la mejor:

"NI LOS BUENOS SON TAN BUENOS... NI LOS MALOS SON TAN MALOS".

Una de años, novios y zapatos

2009-01-21T21:32:00.000+01:00

Con el paso de los años, la cuestión 'novios' se ha convertido en un tema recurrido. No me refiero a una charla distendida con los amigos sobre la última conquista o similar (que también, pa que vamos a negarlo). En realidad, me refiero a esos odiosos interrogatorios sobre el momento oportuno que vas a elegir para echarte un novio formal que inician las abuelas -al menos, en mi caso-, y a los que se suman con más velocidad que un pelotazo de Nadal el resto de familiares.

Yo hace ya años que gané a mi madre como aliada en los ataque familiares del tipo: ¿Nunca vas a tener un novio formal? ¿Tienes algún problema emocional? ¿No crees que ya se te está pasando el arroz? ¡Tú cuentanos que vamos a aceptar lo que traigas! En fin, sin comentarios. Mi madre siempre responde algo como un '¡dejala, que ella está muy bien como está, ¿no ves que es muy independiente?'. También sin comentarios.

Supongo que esto me pasa porque mis primos pequeños ya han llevado a sus novias a casa y me sacan un poco de delantera y porque, siguiendo la estricta norma de mi abuela paterna y atendiendo a la edad, soy la siguiente en concertar fecha para la boda.

Y siempre queda repetir la frase manida y conformista del 'lo que tenga que pasar, pasará', el 'no ha llegado tu momento' o el 'ya encontrarás a la persona perfecta'. Ayer, paseando por la internete y gracias a un correo de mi Nico -muchos besos prenda-, encontré la mejor teoría, la respuesta perfecta, la explicación adecuada.

Para no repetirme y porque ella lo explicó tan bien que no me creo capaz de superar la teoría de los novios y los zapatos, os dejo el enlace:

http://www.fotolog.com/majonipe/74852628

Y para cualquier duda, mi foto.

PD: Bienvenida Nico. Te seguiré desde aquí.

Miradas

2009-01-20T22:46:00.000+01:00

Hay miradas que matan, miradas oscenas, tiernas, amables, protocolarias, serias, esquivas...

Existen miradas que no llegan nunca, otras de las que debes escapar a cuenta de lo que sea y algunas que pasan totalmente inadvertidas.

Tropiezas con miradas inoportunas, desviadas, maravillosas...

Yo, a las ocho de la mañana y cargada de sueño, me conformo con una mirada del moreno del café con la leche fría. Ainsssss, con qué poco me conformo!!!!!!! Pero nada, que no hay suerte, que el muchacho no despega la vista de los titulares del periódico.

PD: A ver, señores periodistas, compañeros todos, os pido un favor: ¡Pal próximo lunes, que nadie escriba nada interesante!! Igual así...

Gracias a todos!!!

2009-01-18T23:04:00.001+01:00

GRACIAS A TODOS!!!!

No se me ocurre nada mejor que decir, hoy me siento un pelín torpe.

El viernes me hice un poco más vieja. 28. Nada más y nada menos. Un puñado de años que me acercan a la treintena pero que no impedirán que siga leyendo cuentos ni repitiéndole a la Mendo que ella ya no tiene edad de frases como "estoy desperdiciando mi juventud'. Yo, aún me las puedo permitir.

Hay gente que se toma los cumpleños como un trámite más. Quedan en un segundo plano los 'cumpleaños feliz, cumpleaños feliz...' desentonados, las velas, los deseos, las tartas, las llamadas, los regalos... A mí no me pasa eso. Me encanta que sea mi cumpleaños. Que me llamen, que me enciendan aunque sea una cerilla para ofrecerme la oportunidad de desear algo con los ojos bien cerrados.

Fue un día tonto en el curro aunque mucho más tranquilo que el resto de semana. Una comida frustrada en familia que se solventó con un sandwich rápido y una botella de sidra para eliminar el mal sabor de boca. Y una tarde, esta sí con la familia, para tomar café y tarta de queso con deseo incluído.

Y cuando pensé que la noche se me había torcido y repetí cuarenta veces eso de "oju, que triste, me he quedado sin amigos", aparecisteis vosotros. UNA FIESTA SORPRESA!!!!!!!

Gracias a los que hicisteis tiempo escondidos en una bar, a los que os metísteis unos kilómetros entre pecho y espalda para brindar conmigo, a los que metísteis el 'turno' en el curro para llegar a tiempo, a los que abandonaros el sofá y el resto de planes, a los que buscásteis canguro... A los amigos de siempre, a los de antes y a los de ahora, a los del curro que ya no es mi curro. A todos, gracias por estar, por alegrarme el día, por los regalos -preciosos, preciosísimos-, por brindar conmigo, por ir a un bar con difícil aparcamiento... Gracias por no olvidaros de mí. Gracias también a los que faltaron porque no pudo ser. Pero estábais. Brindé por vosotros.

Y gracias a tí, enana. Por organizarlo, por pensar en mí. Por las vueltas que diste para pagar el barril, por lograr que no me enterara de nada, por robarme los números del móvil para avisar a mis amigos, por distraerme en un bar para hacer tiempo "por si algún amigo se acuerda de ti y quiere una cerveza", por exigirme que me pusiera guapa en vez de dar el pijamazo.

Por la gracia que tienes, por la habilidad, por haberlos juntado -a los de aquí, a los de allí, a los de antes, a los...- Pues eso. Mil gracias a todos, a los que vinieron, a los que llamaron, y a ti, guachuza.

Una vez

2009-01-14T21:10:00.000+01:00

Una vez, mi hermana pequeña me recomendó que me leyera 'Una vez'. Un libro que sigue la senda de 'El niño con el pijama de rayas', aunque con un toque diferente. No se trata de un libro para niños, es sólo literatura para todos los mayores que seguimos leyendo cuentos. Esos que nos regalan las amigas, que encontramos en las estanterías del cuarto de la casa de los padres...

Me encantó la portada. Me conquistó esa especie de lema del escritor: 'Todo el mundo merece que le ocurra algo bueno en su vida. Al menos UNA VEZ'. Ahora, me sirve de excusa para retomarle el pulso a este blog semiabandonado después de mis crisis con la conexión a Internet. Doble, en casa y en el curro.

Todo el mundo se merece que le ocurra algo bueno en la vida. Todos merecemos al menos un amigo incondicional en cada momento de nuestros años. Todos, nos merecemos un trabajo que nos mantenga la ilusión, un buen jefe y uno malo, para valorar al que nos valora. Todos, sin excepción, merecemos un hermano que te enseñe a ser hermano o alguien similar -leasé primo, amigo, tu tío el pequeño o el hijo de tu vecino-. Lo importante es aprender lo que sólo te enseña un hermano.

Al menos una vez. Todos merecemos que nos manden flores, nos regalen bombones y nos sorprendan con una declaración de amor desenfadada o seria, no importa. Y todos nos merecemos que, al menos una vez, no nos quieran. También, para que todo el círculo tenga un poco de sentido, merecemos no querer a alguien que nos quiere para entender que, cuando nos hacen daño, el otro tampoco tiene sobre su mesa un plato de buen gusto.

Todos merecemos un susto con el coche, una buena borrachera, otra mala. Al menos una vez en la vida... un viaje al extranjero, un amante guiri y un trasnoche con carcajadas. Merecemos visitas inesperadas y citas que parecía que nunca iban a llegar. Una buena peli con manta, sofá y buena compañía, una pizza a solas llorando a moco tendido frente a una americanada sentimentaloide y una llamada que te salve del caos emocional.

Al menos una vez, todos merecemos alguien que te haga especial y otra persona a la que resultes totalmente indiferente, para compensar. Todos merecemos cambiar el color con el que miramos a una persona, una deuda pendiente y alguna que otra bien pagada.

Todos merecemos guardar una foto dañada por el tiempo que nos recuerden que somos quienes somos por lo que fuimos en su momento. Y, para lo mismo, todos merecemos una comida dominguera con los amigos de toda la vida para cotillear, recordar, añorar a los que no están y sonreir hasta que te duelan los michelines.

Todo el mundo merece que le pase algo bueno en su vida. Al menos UNA VEZ. Elige lo tuyo. No importa. Seguro que lo tienes. Que lo has sentido, que lo has vivido, que lo has sufrido, que lo has reído o llorado, que lo has padecido y hasta, puede, que lo hayas olvidado. Pero pasa, pasó o pasará. Algo bueno. muy bueno. Al menos UNA VEZ.

Una de guerras

2008-12-15T19:02:00.000+01:00

Hace mucho tiempo que me 'apoderé' de la frase que pesqué por casualidad de la conversación de unos compañeros: "No te metas en guerras que no puedas ganar". Desde entonces, se ha convertido en una de mis filosofías de vida. Por lógica, por supervivencia, por coherencia... No sé.

Pero hay guerras y guerras. Lo cuenta también la sabiduría popular. Sí, esa que se sirve en pequeñas dosis escrita en los azucarillos junto al café matutino. No sé exactamente como es porque hace un tiempo que me pasé a la sacarina, pero es algo como "Nunca apuestes. Si sabes que vas a ganar, eres un tramposo; si sabes que vas a perder, eres tonto". Pues eso, lo que decía más arriba.

Hay guerras que se ganan poco a poco con logros minúsculos que casi nadie percibe. Nadie te felicita pero uno mismo sabe que la victoria se queda en casa. Existen las guerras de poder, las laborales, las de supervivencia, las sanas, las de amor y las vitales... y luego están las otras, las de verdad, las que dejan víctimas. Mejor ni hablar.

Uno afronta guerras que sabe que va a perder sólo porque no le queda más remedio. Otras, las he perdido por inconsciente, por confiar, por creer o por querer, que no siempre querer es poder. Ante otras, me he retirado justo a tiempo. A veces, porque sé que voy a ganar sin demasiado esfuerzo y dejar víctimas así no vale la pena. Y otras, porque nadie las gana, sólo hay 'bajas' o arrepentimiento, y no merecen la pena.

Y luego están las de bolazos de nieve un día inesperado en el que se te va la poca cordura que tienes como conductora y decides 'jugártela' un poco para jugar mucho. Me quedo con éstas. No sé quién gano, si mi guachuza o yo (creo que la derroté, pero en fin). Pero me encantó.

La foto la hizo mi hermana en uno de mis momentos de victoria para inaugurar diciembre, junto al Puerto de la Mora.

Esa primera vez

2008-11-20T22:39:00.000+01:00

La primera vez es importante, al menos, si es la primera vez de algo importante. Yo ayer tuve la mía.

Lo típico, a estas edades que ya tiene una, es que la gente que te rodea tome tu primera vez a cachondeo. ¡Todos tienen una opinión! Y claro, para gustos...

Hay quien te dice que al final se le pilla el gustillo, amigas que te cuentan de manera detallada eso de "la primera vez no te va a gustar pero todo es cuestión de insistir" o las que avisan: "Puede que no te agrade mucho porque la primera vez es raro, pero en buena compañía seguro que lo pasas bien".

A lo que iba, que ayer tuve mi primera vez. Estaba todo planeado desde hace unas semanas, esperando a que se dieran las circunstancias. El lunes se confirmó la cita: "El miércoles, no te rajes. Avisa en casa que no aparecerás hasta tarde". Y así lo hice. Sabíamos el sitio, la hora y estába todo preparado.

Por la mañana, un café con una amiga me sirvió para pedir los últimos consejos y contar en voz alta que había confesado que nunca lo había hecho. Me gustó. Fue raro al principio pero me encantó. Fue diferente, sorprendente, lleno de contrastes y sensaciones, algunas ya conocidas de antes y la mayoría, nuevas. Muy nuevas.

Ya hemos quedado para la próxima. A finales de mes. Con buena compañía, la misma que ayer. Quizá, en el mismo sitio. Aunque recogidito, resultó cómodo.

A finales de mes, vuelvo a comer a un japonés. Me gustó. Y es que siempre hay una primera vez y, en lo de comer pescado crudo, habrá una segunda.

Envidias

2008-11-12T01:50:00.001+01:00

El que no envidie a nada ni a nadie que tire la primera piedra. Yo me las quedo, no vaya a ser que caigan sobre mi tejado. Porque siento envidia, mucha, casi siempre, cada vez que lo pienso, y por mucha gente:

Envidio a la señora que limpia las escaleras de mi bloque. Porque sonríe. Siempre. Aunque le pise lo fregao a las ocho de la mañana. La envidio porque su marido le da un achuchón antes de entrar a trabajar al bar de abajo.

Envidio a la gente que es capaz de sonreir desde la madrugada, a esas horas a las que yo solo sonrío si me dicen que me han dado el día libre, me ha tocado la lotería o mi sapo se ha convertido en príncipe.

Envidio a la gente que lo intenta, que lo habla, que pregunta y lucha por sus cosas. Porque lo hace. Envidio a esas personas que si creen que puede ser, lo intentan una y otra vez hasta que duele. Y las envidio, especialmente, cuando saben curar las heridas, asumir los riesgos y las derrotas y abandonar una lucha. Una retirada a tiempo siempre es una victoria.

Envidio a Roberto, un tío guapo al que no conozco de nada pero al que esta tarde vi en la tele perder punto a punto en un concurso sin perder la sonrisa. Sentí que lo pasaba bien, que no le importaba. Lo envidio por eso.

Envidio a la gente que viaja mucho, envidio a los que saben idiomas, envidio el talento, a los que olvidan hasta tal punto que pueden volver a empezar, a llamar, a los que creen que pueden y pueden sólo porque se lo creen.

Y envidio otra inmensa lista de cosas, pero en fin. A estas horas, envidio a la gente que mañana no tendrá que madrugar. Como dice mi madre....

"Si la envidia fuera tiña... tos calvos'. Yo, la primera

Gritos

2008-11-05T22:27:00.000+01:00

Se despierta cada noche. Cada madrugada, la misma desesperación, la misma pesadilla, el mismo grito, idéntica angustia. Y vuelve a amanecer y queda el recuerdo de esas sensaciones, el malsabor de la intranquilidad y la conciencia de que, al caer una nueva noche, volverá a pasar lo mismo. Un grito, un desconcierto, una pesadilla...

Las pesadillas no son sólo cosa de niños, recuerda cada noche. Y busca, piensa, investiga la causa de esos gritos. 'Si conoces el problema, puedes buscar la solución', se repite cada noche al cerrar los ojos.

Pero existen pesadillas que no tienen 'malos' a los que combatir. Existen gritos que son sólo un extraño refugio. Aparecen noches en vela que no tienen ni la compañía de un problema, que no responden a nada. Más inútiles, más absurdas.

'No es por trabajo, ese tema está controlado. No es la familia, los amigos. Tampoco puede ser una rubia tirana lo que le quite el sueño'.

Y cada noche vuelve a cerrar los ojos con el convencimiento de que despertará con un grito. Uno de esos que te retuercen el alma y la cara, que te empapan de sudor frío y pegajoso, que te impiden respirar provocando que lo hagas a una velocidad vertiginosa. Hasta que vuelve la calma, el sosiego, y la desesperanza de despertar con la melodía del móvil a la siete de la mañana. Y no con un grito.

Las pesadillas. Cíclicas. Cansinas. Desesperantes. Inquietantes. Irremediables.

A las cinco de la madrugada volverá a pasar. Un movimiento brusco, una respiración profunda y un grito. Y entonces despertaré, consciente de que es solo una noche más. Le miraré recuperar el ritmo de la respiración, volver a conciliar el sueño y olvidar. Porque nunca recuerda el grito, nunca recuerda que se despierta, nunca responde a las preguntas.

Se despierta, grita, me muestra su cara de sufrimiento y vuelve a dormirse. Sin más. Sin que le afecte, sin que le importe, sin enterrarse. Sin responder, sin ayudarse y sin ayudarme.

Quizá sus pesadillas solo sean mías.

Ser la misma en otro lugar...

2008-11-04T18:29:00.000+01:00

Vuelvo después de más o menos un mes de ausencia casi justificada, el tiempo justo para hacer balances, curar heridas, darle tiempo al tiempo y ordenar la mente, los recuerdos, las sensaciones y las simplerías que colocar en este espacio. Lo hago con la portada de este libro como excusa y como agarre para volver a contar mis cosas.

Se llama 'Princesas olvidadas o desconocidas' y cayó en mis manos de soslayo hace ya unos años. Se lo regalaron a mi Kuajariño. Es un libro lleno de ilustraciones y frases escritas con mimo, una especie de exposición de cuadros en miniatura para colocarla en la estantería, un regalo hecho con atención y cariño que todo el mundo merece.

Es de esos libros infantiles pero para gente mayor, un repertorio de recuerdos que mezcla las sensaciones que causan los cuentos de hadas que nos contaba la abuela y las recompensas que, quizás, merecemos de mayores aunque nadie nos las dé.

Me gusta porque no habla de princesas de cuento que comen perdices y viven felices, ricas, guapas, rubias, y con príncipe azul. Habla del resto. De las princesas con las que podrías compartir el despacho si esto fuera un cuento de hadas más. Guarda un lugar a las princesas gordas, a las calvas, a las sucias y a las enanas, a las que no se peinan, a las de cabellos indominables, a las que no tienen memoria, a las de gafas de culo de vaso, a las abandonadas, a las que duermen en setas, en árboles o en basureros. Hay de todo, para todos.

Por todo esto, en mi trozo de corazón ñoño pienso que todo el mundo merece que le regalen este libro, quizá porque me gustaría como regalo. Lo he regalado en varias ocasiones, la última vez, a mi guachuza.

A lo que iba. Reabro con su portada porque, la primera vez que lo leí, me quedé con una de sus frases: "Ser la misma persona en otro lugar, lo cambia todo". Escribo ahora que vuelvo a la ciudad de antes aunque sin ser la misma, ahora que soy la misma que hace unos meses, pero en otro lugar. Solo queda esperar que el final también vaya de cuento. Ya os cuento .

Y cierro el despacho

2008-10-03T20:25:00.000+02:00

Después de un año y cuatro meses de trabajo, cierro mi despacho. Me he quejado mil veces de que no tengo ni puertas ni intimidad pero ahora, haciendo limpieza e intentando poner orden para el que venga a sustituirme, me da una pena...

Cierro mi despacho porque me cambio de curro, de ciudad, de compañeros, de perspectivas... Sé que el nuevo, al que llegaré el lunes, tiene puertas y ventanas pero ahora no sé si me voy a acostumbrar.

Llevo una semana despidiéndome de gente, comiendo, cenando, bebiendo y bebiendo. Me llevo de este pueblo al que le he hecho un hueco en el corazón miles de cosas. Gente a la que espero no ver demasiado, algunos amigos, un puñado de compañeros a los que echaré de menos, miles de recuerdos -buenos y malos, por supuesto-, muchas frases aprendidas, algunos consejos, añoranzas...

Sólo por un par de personas, este tiempo aquí ha sido y será siempre maravilloso. Se puede soñar y hacer los sueños realidad. Se puede abrazar hasta que duele, se puede querer sin querer querer. Se puede.

Aquí he redescubierto que hay gente que te toca la mano y te llega al alma, amigos que, aunque no llamen, están y estarán para siempre. He conocido el valor de las puritas -madre mía, que pastel más bueno-, he sobrevivido y me voy. Me marcho porque quiero, porque puedo, y no descarto volver. Me marcho para que algunos puedan brindar a costa del 'tanta gloria lleves como descanso dejas' pero 'otros vendrán que buena me harán'.

Y poco más. Bueno, mucho más pero no es plan de seguir...

La foto, la última en mi despacho sin puertas, deja el olor alegre del ramo de flores que me han regalado hoy mis compañeros. Eso, y un reloj, para ver si empiezo a mejorar en lo de la puntualidad.

Gracias a los que han hecho que estos meses valgan la pena. Al resto... ADIOS

Las cosas de un ayuntamiento

2008-10-02T20:56:00.000+02:00

El señor Manuel Quirante, el de la foto, se ha convertido en una de las principales torturas de mi paso por este 'bendito' ayuntamiento. Como portavoz del equipo de Gobierno, se supone que era mi punto de apoyo. Pero él es "la alegría de la huerta". Lo dice cada vez que le recordamos la mala follá que tiene, sus borderías...

Pero, de vez en cuando -si mi jefe está ocupado-, me lleva a tomar café. Ha sido el único capaz de apostar conmigo, perder, y costearme todas las copas de una noche, aguanta mis quejas, mis protestas y mis malas convocatorias -"los viernes por la mañana no convoques, por lo menos el viernes depués de pleno"-, viene a mi despacho sin puertas a fumar y aunque protesta, sé que me echará de menos.

El otro día, fue el responsable de la foto del monumento a la silla. Hoy, después de una borrachera, me ha reprochado que no ponga una foto suya ni diga que él es de los que merece un monumento.

Para echar otras risas, me ha mandado un correo con lo siguiente:

A la puerta del Excmo. Ayuntamiento, se produce el hallazgo de un bebé abandonado. Después de asear y alimentar al bebé, los funcionarios se lo entregan al Secretario. Al cabo de unos días el Secretario emite una nota:

De SECRETARIO para R.R.H.H.

Acusamos recibo de un recién nacido de origen desconocido en la puerta de este consistorio. Formen una comisión de investigación para determinar:

A/ SI EL 'ENCONTRADO' ES PRODUCTO DOMÉSTICO DE ESTE AYUNTAMIENTO .

B/ SI ALGÚN FUNCIONARIO DE ESTE AYUNTAMIENTO SE ENCUENTRA INVOLUCRADO EN ESTE ASUNTO.

Firmado: EL SECRETARIO .

Al cabo de un mes la comisión emite un comunicado:

De COMISIÓN DE INVESTIGACIÓN para SECRETARIO .

Tras cuatro semanas de investigación, esta comisión concluye y le comunica que el hallazgo NO PUEDE SER producto de este ayuntamiento por las siguientes razones:

A/ Aquí nunca se hace nada por placer ni con amor.
B/ En esta Entidad jamás dos personas colaboran íntimamente para hacer algo positivo.
C/ Aquí nada de lo que se hace tiene pies ni cabeza .
D/ En nuestros archivos no consta nada que estuviera listo en tan sólo 9 meses.

Firmado: LA COMISIÓN

Lo peor es que podría ser real

Monumentos

2008-09-25T14:07:00.000+02:00

Hay personas que se merecen un monumento por su paciencia.

Hay monumentos que merecen paciencia para contemplarlos.

Hay profesionales que se merecen un monumento por el buen trabajo.

Hay hombres -y mujeres- que están para hacerles un monumento...

Y luego... está este 'monumento a la silla'

La foto me la ha pasado uno de mis concejales esta mañana y nos ha ayudado a pasar un buen rato. Cosas que pasan. Sobre una cabina, en la Plaza Mayor, a plena luz del día...

Lo raro es que ninguno de nosotros lo vimos. Hasta que llegó la foto...

(Felicidades al autor que, como no lo conozco, pues no le respeto sus derechos

Lo bueno y lo malo

2008-09-23T10:49:00.000+02:00

Hay días como el de hoy que amanecen nublados pero con la expectativa de acabar mejor de lo que empezaron. En esta ciudad, como en media España, llueve aunque sin ganas para celebrar que ya ha llegado el otoño. Una estación que suena a triste pero que ofrece un reguero de colores maravillosos.

En jornadas como la de hoy, el café me sabe un pelín más amargo y, además, activa mi mala leche -desnatada y fría, pero mala leche-. Y todo, porque descubrir que tienes más enemigos de los que pensabas jode. Pasajeramente, pero jode.

En momentos como este, me acuerdo de una de esas frases que te suelta el jefe un día de bajón: "si todos te critican, algo estarás haciendo bien". Vivo uno de esos momentos en los que todo el mundo opina de lo que has hecho, lo que has dejado por hacer, los logros, los fallos, las pausas... Y es mentira que de los 'muertos' siempre se hable bien. Hay gente que los mata antes de que les toque soltar su último aliento.

Y como ni me apetece ni merece la pena hablar de los que me critican, hablaré de la gente que hace que las cosas merezcan la pena. Como Ricardo.

Llegó un verano a este 'bendito' ayuntamiento con preguntas de las problemáticas que soltaba en mitad de una rueda de prensa. En su mirada se nota que es bueno, que no te soltaría nunca una puñalada trapera. Pegado siempre a su cámara de fotos, nos hemos encontrado en plazas, partidos de fútbol, cafeterías y mañanas laborales.

Me escribe correos desde sus tierras catalanas deseando volver a Baza, siente pasión por este pueblo rancio repleto de gente buena al que, a veces, llamo 'mi pueblo' con traición a Guadix y sin querer. Fue pregonero durante la Feria 2007 y en un café laboral para hacerle una entrevista, logró un hueco en mi corazón. Es más de lo que han hecho muchos de los que están aquí todos los días.

Ha vuelto a sus clases en su otra tierra sin que nos demos un abrazo porque, igual que a mí, no le gustan las despedidas. Fue el primero en hacerme sentir nostalgia de algo, no sé de qué, pero me removió por dentro. "Todo el mundo dice las cosas malas y creo que también hay que decir las buenas", me soltó en un café rápido y con interrupciones.

Porque sé que te hablan mal de mí y, a pesar de eso, me defiendes. Porque volveré a tomar café contigo, a pesar de lo que venga. Porque me debes unas fotos de tu exposición, que no lo he olvidado. Porque te voy a seguir siempre. Por las despedidas que no nos gustan y porque aún tenemos una comida pendiente. Sé feliz, yo me esforzaré en hacer lo mismo.

Personas

2008-09-19T10:48:00.000+02:00

La vida está llena de historias, de las historias de personas que se cruzan en el camino de cada uno de nosotros con mayor o menor fortuna. Cada uno, para bien o para mal, te cambia el carácter, te mejora o empeora un desayuno, te alegra una mañana o te jode un minuto de tu existencia.

Y están ahí, como la Luna, los veas o no los veas.

Aprovecho que mis lectores son reducidos y de confianza para hablar de personas. Cualquier relación de nombres será solo una cuestión de azar. No hay que buscar más allá.

Mi guachuza siempre me dice que no tengo alma. No la tengo por atea, por llorar cuando pasa algo por falta de fe. Qué se le va a hacer, soy así. Pero tengo corazón. Lo sé porque últimamente lloro viendo la tele con historias que no son mías, me emocionan canciones de la radio y sueño con todos los familiares o amigos que ya no están.

Cuento esto para empezar hablando de mí y seguir así hablando de otros.

Conozco a María desde que nací. Más bien, ella me conoce a mí desde entonces y yo desde que tengo memoria familiar. Es una santa. En casa, siempre lo decimos. Con ella no basta decir que se ha ganado el cielo. Yo siempre preciso, se ha ganado una puerta enorme solo para ella, para que llegue por una entrada VIP y suba hasta el paraiso celestial por unas escaleras mecanicas en plan 'corte inglés'. Se lo ha ganado por paciente, por constante, porque nos hace reir como nadie más y porque aguanta lo que aguanta en casa.

Conocí a Ángel hace un gran puñado de años. Ángel porque tiene ángel en la mirada, porque tiene cara de triste pero le brillan los ojos. Es de esas personas de las que te acuerdas a pesar del tiempo porque soñaba con ser director de cine y se conformó con montar un videoclub. Y no lo hizo por falta de talento, sé que lo tiene. No lo hizo por falta de ambición, de ganas, de medios... Lo hizo porque se conformó con ser lo que la gente esperaba que fuera. Y de él, esperaban un videoclub coqueto y solvente. Nada más.

Sonia va de dura. Pasea por el curro presumiendo de sus borderías, ofreciendo desaires y escondiéndose en las barras de un bar cuando todo el mundo se coloca a bailar en el centro de la pista. Pero todo es fachada y si sabes como hacerlo, logras que baile contigo.

Y podría seguir, y seguir, y sería eterno. Porque por mi vida ha pasado gente que quería vivir en una gran ciudad cerca de un aeropuerto para poder recorrer el mundo, y se ha hipotecado en un puñetero pueblo aislado de casi todo como si estuviera en una cárcel de oro. Personas que pasean medio desnudas cada día para que nadie las mire por dentro, gente que se sienta a tu lado porque se conforma con pasar un rato sin más, mirando como trabajas. A eso, aún no sé cómo responder.

Personas, a las que ves. A las que no ves. Que te marcan. Que te hieren, que te curan. Que te dejan cicatrices y te las borran.

Por fin el fin

2008-09-17T13:16:00.000+02:00

El que me acompaña en la foto se llama Manolo Zafra. El coordinador de Juventud del Ayuntamiento para el que trabajo se convirtió en la primera cara que recuerdo de esta ciudad -quitando a mi jefe, claro- y me ha acompañado hasta que el cuerpo aguantó en la última madrugada de estos duros días de Feria.

384 horas.

Dos ferias, 16 días. Y, por fin, el fin.

Ha sido una Feria de visitas, de regalos por el santo, de comidas familiares, de comidas con amigos, de noches de juerga, de sopresas, de pinchitos y tercios, de copas y más copas, de abrazos y de despedidas silenciosas.

He ido a los rejones -a merendar, basicamente-, he pasado por casi todas las casetas del ferial de Baza, he dormido hasta las 14:30 horas para recuperarme de noches que acaban a las ocho de la mañana, y ayer, por fin, me eché una siesta reconstituyente que me dará energía para lo que queda de semana.

De todas las fotos de estos días, me quedo con Zafra por la constancia. Porque me ha llevado a desayunar, porque abandona el gimnasio cuando le invito a cañas, porque ha prometido llevarme a cenar a las Siete Fuentes, porque la única noche que subió al ferial, me llamó.

Con mi Zafra -el 'mi', con permiso de Lola y de Marco- he ido a la verbena de Las Cuevas, nos han echado de la Solana a las cinco de la tarde, me ha traído 'chuguarmas' para cenar en las noches de mucho curro en el Ayuntamiento, me ha escuchado en los días chungos, me ha cuidado, me ha aguantado y, por si todo esto fuera poco, es de los que te trae una copa y baile contigo.

Es, sin duda, de lo mejorcito que he encontrado en Baza.

Ahora que toca hacer balances, mi humilde homenaje a este gran hombre. Porque la Feria, sin las dos borracheras que hemos pasado juntos, no habría sido lo mismo. Nos vemos en un bar.

Otro tipo de guerra

2008-09-05T16:54:00.000+02:00

Mañana termina la feria de mi pueblo y empiaza 'mi' otra Feria, la de Baza. Por eso, mis neuronas y mi corazón han llegado a un pacto de no agresión. Abandono por tanto las decisiones importantes, las reuniones trascendentales, los quebraderos de cabeza...

Desde mañana, mi cuerpo serrano se va a dedicar casi exclusivamente a beber y trabajar, trabajar y beber, sobrevivir a diez días de Feria casi interminables. Desde el martes, mi menda tiene horario de feria que me permite no pasar por este 'bendito' Ayuntamiento hasta las diez de la mañana y marcharme hasta el primer chiringuito con pinchos a las dos en punto. Eso en teoría, claro. Porque tendré que ir a hacer foticos de damas, pregones, concursos, comidas y eventos varios.

Todo empieza mañana, el día seis a las seis, con el Cascamorras. Es como yo, una fiesta que va y viene de Guadix a Baza y de Baza a Guadix, y que se mete en guerras en los dos sitios. Una preciosa batalla de pintura -negra en Baza, azulete y rojo en Guadix- que te ofrece sentimientos, agujetas y dosis de desengrasante y ducha inigualables.

El año pasado, mi primer año de Cascamorras en Baza, lo viví con mi guachuza, Cobo, Mendoza y Amanda celebrando la despedida de soltera de esta última. (CHICAS, OS ECHO DE MENOS). Este, me voy de boda, sniff, sniff.

Os recomiendo que paseis un seis de septiembre en Baza o un nueve en Guadix. Sobrecoge -al menos a mí, puede que no sea objetiva-, ver a miles de personas convertidas en una mancha negra bajando de las Arrodeas de Baza, asombra contemplar la imagen imponente de la catedral de Guadix junto a miles de corredores. Emociona arrodillarse con el baile de la bandera y jode, por qué no decirlo, ser de Guadix, correr en Baza, y escuchar el tradicional 'Y no se la lleva, y no se la lleva' o el dañino 'accitano el que no vote'.

Lo recomiendo.

Bueno, pues eso. Dejo las dudas y los sueños guardados en el tercer cajón de mi despacho sin puertas con las ideas mucho más claras y los objetivos mejor enfocados, y me dedico a la diversión.

Se aceptan visitas, se esperan visitas.

La foto la hizo mi guachuza el pasado año. No pongo una nuestra por no asustar, juas juas.

¿Dudas? ¿Deseos?

2008-09-03T11:01:00.000+02:00

"Ten cuidado con lo que deseas porque se puede hacer realidad"

Esta vez, estoy segura de ello, se trata de un proverbio chino.

Lo malo de pedir un deseo que te complica la vida llega precisamente cuando te lo conceden. Y es entonces cuando lo único claro que te ronda la cabeza es la idea de "con lo bonica que estoy callá, pa'que me meteré en líos".

En esas ando, que se le va a hacer.

Y cuando llegan épocas de cambios, de decisiones, de follones, lo único que tengo claro es que estoy jodidamente liada. Soy así, qué se le va a hacer.

Pedir consejos suele ser otro error. Tome la decisión que tome, el acierto será compartido y el fallo me lo comeré solita. Y pasa como con las conversariones. Si dos personas dialogan, se entienden. Si se mete una tercera persona, la cosa se complica. Y ya, si todo el mundo se pone a hablar al mismo tiempo y cada uno cuenta su propia película, lo único que sacas en claro es un fuerte dolor de cabeza.

En fin, sigo con mis dudas y mis deseos, y mis proverbios, mis ferias, mi faena...

Morriña de vacaciones

2008-09-01T13:29:00.000+02:00

Dice un proverbio chino -quizá fuera de cualquier otra cultura, pero ahora China está de moda-, que al menos una vez al año hay que visitar una ciudad que no conozcas. Mi periplo vacacional me ha llevado hasta muchos de esos sitios por los que nunca había parado. Me quedo con Galicia, con las carreteras infernales y verdes que desembocan en playas asombrosas, con el buen vino blanco, el pulpito y la compañía inmejorable.

Ahora ya de vuelta al follón de las ferias, las ruedas de prensa y el horario de trabajo, siento morriña por Lugo. Aprendí que la muralla es la calle transitable más alta de Europa y que cada una de las miles de piedras que la conforman representan un deseo que se ha cumplido o que puedes pedir. Yo ya tengo mi piedra y mi deseo.

El viajecito me ha dejado un puñado de anecdotas que iré contando en cuanto ordene mi mente y las fotos. Nos perdimos de vuelta a casa desde A Coruña, paramos en la carretera para dejar pasar a un caballo salvaje, nos emborrachamos hasta la saciedad -que mala estaba, madre mía-. Aprendí que hay gente maravillosa que te lo ofrece todo a cambio de nada y deseché deseos, porque ni los merezco ni me convienen. En fin.

Estuve a punto de perder el avión de vuelta, me dieron ganas de buscar un trabajo en Lugo y aprender gallego, y presencié un accidente. También he aprendido el concepto de 'aldea' y al pagar en el peaje me contestaron con un 'graciñas'.

"Te pago lo que te debo, pero quedaté", me dijo la Pavli la noche antes de irme. "Más te debo yo".

Ahora, me quedan los conjuros con las meigas y la morriña. Y una promesa: volveré pronto.

La foto es de la Pavli mientras yo intentaba llevar el tamagochi de alquiler hasta el punto de destino.

Mis vacaciones

2008-08-10T13:53:00.000+02:00

Mucho coche, camping, hotelitos y pensiones. Hemos pasado por autopistas, autovías, carreteras nacionales, comarcales y algún que otro camino que no sé muy bien como calificar.

Lo hemos pasado muy bien.

Cuando acaben las vacaciones, descarguemos las fotos y hagamos balance, ampliaré la información. De momento, coloco aquí nuestro particular mapa de las vacaciones.

Lo mejor, como siempre, la compañía.

Aún me queda una escapada antes de volver al curro, je je. Esta vez, dejo aparcado el coche. La ida, en tren y bus; la vuelta, en avión. Cuidado Pavli, que voy. bsos

Se busca destino para las vacaciones

2008-07-14T13:28:00.000+02:00

Me voy de vacaciones. Casi. Ya estoy en la última semana de curro, esa en la que se acumulan las cosas pendientes y desaparecen las ganas de hacer algo productivo, en la cuenta atrás. Y pido ayuda.

Le dedico una semana/ diez días a mi guachuza, un tiempo en el que nos vamos las dos a pelearnos, perdernos, volver a encontrarnos, trasnochar, quemarnos, malcomer, maldormir... Y aún no tenemos destino. Por eso, espero sugerencias.

-Nos da más o menos igual ir a la playa o a la montaña, pero tenemos poco dinero

-El verano pasado estuvimos por las playas de Cádiz y pasamos por Málaga, buscamos opciones nuevas.

-Mi guachuza no tiene carné, así que soy la única conductora. Pido rutas que se puedan hacer sin que mi cuello sufra demasiado.

-Yo soy despistada y mi hermana no ayuda demasiado. Solicitamos cosas sencillas.

Agradeciendo de antemano las sugerencias, reciban un cordial saludo

(puff, cuanto protocolo)

La lista de las listas

2008-07-10T18:37:00.000+02:00

Tengo el despacho decorado con una enorme lista de cosas pendientes, de esos encargos que debo completar antes de mis ansiadas vacaciones -ánimo, María, ya queda menos-. Tengo una lista de teléfonos de personas que me llaman, me tutean, me despistan, y a los que no conozco de nada.

Tengo listas de casi cualquier cosa. Olvido la de la compra todos los martes y recuerdo haberla dejado encima de la tabla de la plancha cuando estoy cruzando la puerta del Mercadona. He memorizado en el móvil la de los medios locales, para cuando anulo convocatorias media hora antes de la rueda de prensa. Tengo un listón de amigos a los que prometí llamar 'mañana', pero ese mañana nunca llega. Tengo otra, más pequeña, de gente a la que llamo a deshoras porque me calman del insomnio.

He elaborado mi lista de cafés inútiles, de borracheras perdidas, mi listín de buenos momentos y mi recordatorio de sueños pendientes. Al final, la vida se limita a hacer listas en las que marcamos cosas, personas, números, sueños, vacaciones, amigos, enemigos, curro y médicos. Otra cosa es que las miremos, que las sigamos. Tengo una lista de canciones preferidas, películas melancólicas, ciudades por las que he pasado, temas de los que he escrito, momentos felices, tiempos para olvidar, libros que regalar, libros que comprar...

A estas horas, tengo una lista de ejercicios que superar cuando llegue al gimnasio. Antes, tendré que terminar la lista de encargos del jefe 'para ayer', estudiar la lista de llamadas perdidas con la que he acabado la jornada matinal y comprobar si alguna merece la pena. Tengo también una lista de sitios a los que podré ir estas vacaciones, amigos a los que quiero ver antes de que ese descanso llegue, apuestas que he perdido, apuestas que no he cobrado. Y me pregunto, bajo los efectos de un insomnio demasiado largo, ¿en cuantas listas estaré?

Sé que estoy en la de personas de confianza de mi jefe, en la de abrazos de mi madre, en la de 'te echo de menos' de algunos amigos y la de 'dime algo que me anime y recuérdame que esto pasará' de otros y en la de 'nos vamos de cañas' de otro puñado. También me he colado en la de 'te deseo tal maldición' de unos, 'te deseo que seas feliz' de otros, y, en la lista de las listas imposibles de algunos.

Y tengo claras algunas cosas: no me gusta estar en la segunda lista, en la lista de espera, ni en la lista de promesas que nunca se cumplirán. Creo, que tampoco quiero estar en la de esperanzas. Al final, el que espera desespera.

Lo bueno de las bodas

2008-07-09T11:37:00.000+02:00

Tengo esa edad -creo- en la que todo el mundo decide casarse, firmar contratos indefinidos, comprar una casa, aceptar hipotecas y pasar Nocheviejas con los suegros. Hemos dejado atrás la época de quedar en el parque a comer pipas y cotillear de ese niño al que pensábamos que amaríamos durante toda la vida. También han quedado atrás los años de litronas en el Tirapiedras jugando al duro para pillarse una borrachera tremenda con quinientas pesetas. Ahora, hemos cambiado todo eso por bodas y bautizos. Cada edad lleva lo suyo.

Reconozco que no me gustan las bodas, quizá porque todo en exceso cansa y a todo el mundo le ha entrado ganas de jurarse amor eterno.

Pero tienen cosas muy buenas. El sábado se casaron Isa y Eduardo. Ella ha pasado horas y más horas esperándome para ir al colegio, nos hemos peleado decenas de veces, hemos perdido el contacto, nos hemos confesado secretos inconfesables, he pasado vacaciones con ella y sus padres en la Alpujarra y he dejado -lo reconozco- que algunas veces se me olvide lo importante que ha sido en mi vida.

Después de toda una vida juntos, el fin de semana se casaron. Lo bueno de estos bodorrios está precisamente en que nos volvemos a ver todos. O casi. Y, además, pensamos en los que no están, sea por el motivo que sea.

Con las chicas de la foto, mis amigas del colegio, las de toda la vida, he pesado la parte más importante de mi vida. He llorado por ellas, he reído con ellas y, lo más importante, soy lo que soy por las horas que pasé con ellas.

Nos vemos de higos a brevas pero, en el fondo, siempre nos quedarán las miles de anecdotas, los recuerdos, los fines de semana de Feria, los botellones a bajo cero en los soportales de la Plaza de las Palomas en Nochebuenas, las vacaciones... El sábado, volvimos a bailar hasta la madrugada, a recordar momentos casi olvidados, a brindar por las bodas que hemos compartido y las que aún nos quedan por compartir.

Algunas ya se han casado, otras lo van a hacer este mismo verano; en el grupo, hay quien ya ha creados su familia y su futuro sin necesidad de pasar por el altar, quien lo intentó a su manera y se equivocó, y los que no lo han hecho -no lo hemos hecho- ni falta que importa que diría mi hermana.

Lo mejor de estas citas queda en las sonrisas sinceras, los momentos de ponerse al día, las promesas de vernos más -aunque luego no las cumplamos- y, especialmente, en que todos sabemos que queremos seguir viéndonos, aunque sea de boda en boda.

Cada una de ellas, de las guapísimas de la boda, ha marcado un poco lo que soy ahora y por eso se merecen este momento personal de nostalgia. No creo que me case pero, sé, que me gustaría que estuvieran.

Licencia para rectificar

2008-06-26T12:17:00.000+02:00

Me compré una casa hace unos años. No era algo que tuviera previsto, no se trató de una compra pensada, madurada, pero me lié la manta en la cabeza, tragué como pude las complicaciones de las polizas, las hipotecas y los euribores y eché la firmita. Desde entonces, tengo un compromiso casi incaduco con un montón de paredes que me parecieron, en su momento, la mejor respuesta a mis necesidades.

Tengo una casa. Es una gran casa, en todos sus sentidos. Mi pequeña gran mansión tiene todo lo que cualquiera desearía: tres habitaciones, dos cuartos de baño, una cocina que me llena de vida, un enorme salón con vistas y hasta un jardín.

Mi casa podría ser la envidia de cualquier persona. Pero tiene sus peros, claro. Me compré mi casa, hipotequé mi vida y empecé con mi proyecto personal. Me empeñé en recorrer decenas de tiendas de decoración para convertirla en un hogar, escogí con cuidado el color de los platos y una docena de vasos a juego para atender a los amigos en un reguero de visitas que había imaginado.

Me afané para lograr que la casa me hiciera suyo, me acogiera en su seno de hormigón y tejas, me adoptara como a un hijo pródigo, o algo así. He comprado cortinas, he buscado lámparas, he enmarcado las fotos que me hacen feliz y he dedicado euros y tiempo en comprar velas, colocar macetas y acomodar el aloe vera que aún sobrevive a mis descuidos permanentes.

Pero ahora, unos años después, no me adapto a mi vivienda y, sobre todo, ella no se adapta a mí. No logro que la hierba del jardín permanezca verde, el aloe me mira con cara de pena y las paredes se empeñan en librarse de mis retratos con cara de niño bueno y feliz.

Creo que está celosa. Y todo, porque sabe que le he echado el ojo a un apartamentito del centro. No tiene la misma buena planta que mi super mansión pero me ofrece un algo, no sé. Es pequeña, más vieja, destartalada, con una gotera junto al minibalcón con vistas al centro y algo fría pero... No sé.

Y ahora, ¿qué hago con mi hipoteca milenaria? ¿Le busca otro inquilino para llenar su vida y la abandono por una apuesta menos vistosa? ¿Se pueden rectificar las decisiones a largo plazo?

La imagen es de Manuel Vela, un pintor de mi pueblo. Se llama 'En construcción' y ha sido la musa de este montón de letras. Lo aclaro, todo es ficción. No tengo casa, aunque si sumo el pisito alquilado, mi casa -la de mis padres- y la de Granada, me doy por satisfecha. Otra aclaración, solo hay dos cosas reales:

-Tengo una cocina maravillosa.

-Las casas son las que te aceptan. Ellas te compran, nunca pasa al revés.

Y añado una conclusión: todo el mundo tiene la posibilidad de cambiar de idea, licencia para rectificar, derecho a modificar su vida y su casa, por muchas hipotecas que existan.

Y el tiempo pasa

2008-06-19T15:15:00.000+02:00

El lunes hizo un año. Parece que fue ayer, pero han pasado doce meses de despacho sin puertas, cambios de vida, nueva ciudad, estreno de curro... y otras cosas.

El lunes hizo un año. Un día 16 de junio me presenté en este ayuntamiento para observar aún desde lejos la toma de posesión de los 'locos' que me quitan la paciencia y la razón, y que se han convertido en algo parecido a compañeros de trabajo, muy diferentes al resto de compañeros que he tenido.

En esta ciudad, fea pero con encanto (que me perdonen todos los bastetanos), he pasado ya un montón de días, un reguero de viajes de ida y vuelta, siempre con la maleta a cuestas. Me conozco los bares más decentes, he comido en los mejores restaurantes, he visitado casi todos los antros y hasta me han echado ya de algún garito.

Aquí, he aprendido que hay mucho modelos de jefe, y con esto no quiero decir que ninguno de ellos sea mejor que el resto. He aprendido a respirar un puñao de veces antes de mandar a la mierda a alguien, he entendido que hay cafés necesarios, obligatorios, agradecidos, de compromiso, de los que te salvan el día y, otros, que nunca debiste tomar.

En mi nueva 'ciudad', he combatido una plaga de hormigas, he sufrido un frío infernal -suena raro la combinación de palabras, ¿no?- y, con solo doce meses, ya tengo algún amigo, un par de apoyos, he vivido alguna despedida, he tenido visitas y me he trabajado algún enemigo.

He aprendido a diferenciar los anejos, a saber por dónde me la van a colar cada uno de los medios, el perfil bueno de cada concejal, donde están el U-3, el U-7, el U-9 y el U-13 (o eso creo) y algunas cosas que me hubiera gustado no tener que saber. Y hago balance, como toca en cada aniversario. Y no me arrepiento. Y no me alegro. Y no sé exactamente qué sentido tiene hacer este tipo de balances.

Han pasado doce meses. Puedo contar la gente a la que admiro y por la que siento cariño sincero e incondicional con una mano, y me sobran dedos para fumarme un cigarrito. Pero haberlos, haylos. He gritado, he odiado, he llorado -de alegría y de pena-, he tropezado, me he levantado y sigo aquí, en un despacho aún sin puertas pero al que le he tomado cariño.

Ahora, toca otro tirón de meses hasta el próximo balance, hasta el próximo cumpleaños. Me agobio cuando repito temas que ya hice el pasado año, me desespero cuando las cosas van tan lentas, me 'encabrono' cuando empiezan los mareos de Sevilla porque viene una visita de la Junta. Pero me salvan las cañas de las tres menos poco de la tarde acompañadas de una sonrisa, me amparo en las llamadas oportundas, sobrevivo. Lo peor, que son los comienzos, ya ha pasado.

Y estoy, que no es poco.

En pequeñito

2008-06-03T11:50:00.000+02:00

"Bastante tengo con lo que no tengo". Se llama Ajo, así, sin más, y hoy le dedican la contraportada del El País.

Esta joven ha conseguido vivir de algo tan pequeño y tan grande como la 'micropoesía' y defiende que, en muchas ocasiones, no hace falta un verso largo para contar algo que todo el mundo siente. Me ha gustado la contra y, especialmente, su capacidad para convertir en un trabajo una retahíla de frases de esas que todos podemos contar, pensar o improvisar.

Pero no hay que quitarle mérito. Ha recogido sus 'micropoemas' en un libro que ha vendido más de 4.000 ejemplares, una cifra grande en los tiempos que corren. Os recomiendo que le echeis un vistazo.

Dice que 'te regalan miedo y te venden seguridad', escribe amor con hache, HAMOR, porque asegura que para torear en estas plazas hay que utilizar el humor y da conciertos.

La calidad de sus versos la dejo al juicio de cada uno de vosotros, que para gustos...

Destaco un par de ellos que me han hecho especial gracia:

"Siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre, siempre... y a pesar de todo, me parece poco"

"Todo el mundo va a lo suyo menos yo, que voy a lo mío"

No va en el sueldo

2008-05-30T13:37:00.000+02:00

La imagen de este post ilustra la cara de asombro, desesperación, perplejidad, impotencia y un montón de palabros más que se le quedó a una servidora en el último pleno municipal que se celebró aquí, donde trabajo.

Mi anterior jefe me decía cada vez que me levantaba un fin de semana o me colocaba un marrón eso de que "va en el sueldo". Lo he aceptado siempre, pero a medias. Mi sueldo no es tan amplio como para aguantar ciertas estupideces.

Un gabinete de prensa se dedica a contar las historias políticas que lleva a cabo un ayuntamiento, con más o menos atino, con mejor o peor calado mediático, y poco más. Así lo veo yo. Y en ese Ayuntamiento existe un equipo de Gobierno, el que te contrata -el que me contrató como personal de confianza eventual hace casi un año-, y una oposición.

Nunca me he tomado demasiado en serio la política, quizá por eso me decían con sorna y un eco de realidad que "nunca llegaría a nada". Pero creo que tampoco es necesario para contar historias que, en las ciudades pequeñas como ésta, son más sociales que políticas.

A lo que iba, que me pierdo. El pasado jueves, una servidora, técnica laboralmente y poco más, centró uno de los puntos del debate del pleno municipal. Uno de los partidos de la oposición presentó una moción y el resto de siglas políticas entraron al trapo.

Así las cosas, ahí estaba yo, tomando nota de las descalificaciones que unos, otros y los terceros soltaban sobre mí, mi profesionalidad, mi voto, mis cualidades y mi formación.

Me jodió especialmente una frase "es que la jefa de prensa no está a la altura de este ayuntamiento". Pues eso. Tendré ahora que pegar el estirón.

Tuve a mi jefe al quite, que habló maravillas de mí sean o no ciertas. Como no tengo turno de palabra... (Gracias)

Pues eso, que como no tengo turno de palabra en los plenos, me desahogo aquí. Mi jefe no me preguntó nunca a quien voto para contratarme. Tampoco me lo ha preguntado después. Soy licenciada en Periodismo, casi siempre escribo sin faltas de ortografía y NUNCA he hecho una nota de prensa para el PSOE, ni el de esta ciudad ni el de ninguna otra.

Atiendo a todo el mundo y soy educada porque mi madre se esforzó mucho y durante muchos años. Las puertas de mi despacho no están cerradas a nadie, entre otras cosas, porque no tengo puertas.

El día que quiera entrar en un debate político me incluiré en las listas de algún partido, tomaré posesión de un cargo y prometeré el puesto. Encontes, y ese día no creo que llegue, aceptaré sin cabreo las críticas de cualquiera. Pero hasta ese momento...

Los técnicos no somos, o no deberíamos ser, el centro de un debate político. Si nadie duda del técnico de urbanismo, del arquitecto o del coordinador de juventud, que me dejen tranquila.

Ya me he quedado mejor, mire usté. Aquella noche, me tomé una copa a la salud de cada uno de ellos -así terminé-. Acepto la disculpa en la puerta de un bar, aunque no me la termino de creer.

¿Dudas?

2008-05-28T21:39:00.000+02:00

Hace poco, en un intermedio del trabajo, el hasta hace un rato delegado de Educación y años antes mi profesor de Historia -me llevó a septiembre injustamente, que le vamos a hacer- me preguntó por el nombre de un compañero suyo que por entonces me ofreció algunas nociones de Filosofía. Me costó acordarme de que se llamaba Isaías pero esta mañana, de golpe, me he acordado de una de esas historias que escuchas sin demasiada atención.

El tal Isaías nos intentó explicar en una de las clases la importancia de la razón y de tomar las decisiones correctas, el raciocinio y esas cosas que, cuando tienes quince años no terminas de entender, ni falta que te importa.

"Lo que diferencia al hombre del animal -nos explicó, más o menos con estas palabras- es su capacidad de decidir. El hombre puede decidir entre un trabajo u otro, un pantalón u otro, un futuro u otro, siempre con una capacidad limitada. Pero puede elegir. Sin embargo, si a un burro le pones delante cinco sacos de comida, como no tiene capacidad para decidir qué saco le conviene más, se queda parado".

Toda esta charla que nos contaba el profe de filosofía era tan absurda como sobrante de madurez para unos adolescentes. "Si a un burro le pones cinco sacos de comida, se los come. Todos. Los cinco. Y para cuando no tiene más hambre. Le da igual". Algo así he pensado siempre.

El profesor, sin embargo, mantenía que la incapacidad de decidir de los animales hacía que el burro se muriera de hambre. "A veces, al hombre también le pasa", recuerdo que contó.

Y es que hay veces en las que la duda, la incapacidad de decidir, provoca que te dejes llevar. Es una cuestión de inseguridad, de indecisión, de conformismo o, quizás, de pensar demasiado. Entre un plato de patatas fritas o una ensalada, prefiero lo primero y me quedo con lo segundo. Cuando me siento en una mesa con mucha gente, pido un plato del menú y luego caigo en que me gustaba más el que pidió el compañero de mesa.

Hay veces en las que que la duda, el miedo, nos vuelve tontos. Nos incapacita para dar un puñetazo en la mesa, para robarle el taxi al de al lado, para agarrar a alguien del brazo e impedir que se vaya, para empujarlo y lograr que desaparezca. Después de 24 horas de dudas varias me rindo. Como dice mi madre, lo que tenga que pasar, pasará. "Si es para tí, va a ser para ti hagas lo que hagas. Si no, es que no tenía que ser", me repitió anoche.

O no. Quizá no, quizá pueda cambiar las cosas, quizá valga la pena una conversación. O puede que sea mejor dejarlo así. o... En fin, sigo creo que sigo con dudas. O puede que no. No sé. No lo tengo claro.

Al final, o me muero de hambre o me como los cinco sacos, en plan burra.

Cuestión de necesidad

2008-05-16T13:23:00.000+02:00

Hay mañanas en las que suena el despertador y no puedes impedir callarlo a gritos, con movimientos perezosos, con súplicas de 'cinco minutos más'. Y sigues durmiendo, al menos con un ojo, porque el sueño es más fuerte que tu responsabilidad laboral. Como decía mi abuela, "si has dormido tanto, es que habría necesidad".

Respondemos a necesidades, a impulsos, a exigencias de los jefes, los padres, los amigos, el cuerpo o la mente. Pero no a todas. Respondemos a la necesidad de beber agua cuando lo marca el cuerpo, se nos antoja una naranja cuando nos falta vitamina C y pedimos con premura un plato de patatas fritas -a las tres salsas, por favor...- cuando carecemos de Potasio.

Preguntamos la hora por favor si creemos que llegamos tarde, pedimos la vez en el mercado para llenar el frigorífico, exigimos una caña cuando el sol pega fuerte en la terraza, negociamos una subida de sueldo argumentando nuestro buen hacer y casi suplicamos un adelanto en esos meses demasiado largos y con múchas cifras rojas. En general, somos capaces de pedir cualquier cosa que necesitemos.

Casi cualquier cosa.

Porque luego observas a gente que te coloca la mano en el hombro por miedo a darte un abrazo, concentraciones de personas dispuesta a besar a cualquiera en medio de una plaza pero incapaces de pedir un beso al que se sienta enfrente cada mañana. Hay miles de videos en los que la gente ofrece abrazos gratis que regala al primer viandante que pasa. Existen personas que imaginan un gesto de cariño, que lo dibujan en forma de relato colgado en cualquier espacio libre.

Y la necesidad es la misma, pero no se respeta. Por eso, tropezamos cada mañana con miradas que transmiten un 'quiero pero no puedo', con besos perdidos, con oportunidades desperdiciadas, con retrasos que te impiden estar en el momento oportuno. Dejamos de lado la necesidad de sentir a alguien físicamente cerca pero nos tomamos ese zumo de naranja y dejamos en una palmadita en la espalda una despedida que requería algo más.

En general, somo capaces de pedir dinero prestado y nos da reparo reclamar un abrazo, solicitamos días libres pero no reclamamos un beso decente y nos desesperamos si nos quitan un puente pero aceptamos sin reparo que alguien se marche sin darnos el achuchón obligado. Todo, porque muchas veces olvidamos eso de que los abrazos son gratis, los apretones no cuestan nada y las despedidas, aunque sean para un rato, merecen algo más que un simple 'te llamo'. El cariño, el contacto, nos hace felices.

Pero, a veces, nos olvidamos de que eso también es una necesidad.

Los colores de la gente

2008-04-30T10:11:00.000+02:00

Me pasa de toda la vida aunque no siempre he sido capaz entenderlo. Mucho menos, aún me cuesta, he podido explicarlo. Aunque tiene un resumen sencillo: veo a la gente de colores.

Este cruce de cables del cerebro se llama científicamente 'Sinestesia' y también se produce al consumir ciertas sustancias como LSD. Lo aclaro, a mí me pasa sin necesidad de invertir en nada. Se supone que algo dentro de mi cerebro funciona nada más que regular y hace que se confundan sensaciones y se entremezclen los sentidos.

Así, veo a la gente de colores. El efecto no es exactamente el de la foto, pero ha sido lo más aproximado que he podido hacer con el Photoshop. Cuando conozco a alguien lo veo normal. Pero tal cual lo veo, me lo presentan y le pierdo de vista, se me olvida. Soy incapaz de recordar a alguien a quien no haya asignado un color determinado y, además, tengo miles y miles de tonalidades distintas.

El proceso es el siguiente. Te conozco, no me importas, te olvido. Te conozco, te sigo viendo, te asigno un color y te recuerdo para siempre. Y por último, está la opción: te conozco, te asigno un color, te recuerdo, te tomo cariño y empiezo a verte como persona, sin necesidad de que seas ese azul oscuro tirando a negro con matices de mar alborotado.

Dicen los expertos que no representa un problema, que muchos genios han visto su música de colores, han pintado los cuadros que les inspiraban los sabores, relacionan palabras o sentimientos con un determinado color o textura...

Pero mi sinestesia me convierte en una 'aborrecía'. Entre mis despistes, la miopía y la sinestesia, paso por las calles sin saludar a gente que se supone conozco, pero que sigue siendo incolora para mí. Y ellos, que no me entienden, sólo piensan que soy estúpida.

Hay gente que ve la vida color de rosa, personas que miran cada día con un tono gris triste, bebedores que piensan en verde, latidos mañaneros en rojo pasión, noches doradas y amaneceres naranjas. Yo lo tengo todo, esos tonos y mucho más.

Soy rarita, que le vamos a hacer.

mirando al mar

2008-04-19T21:51:00.000+02:00

"Cada uno tiene su cárcel y yo no voy a ser menos"

Lo dice cada vez que intenta volar y se queda sin alas, cada vez que sueña con llegar a la playa, respirar con tranquilidad y sentirse congestionantemente feliz. Tiene una porción de mar atrapado en sus ojos y tiene que conformarse con eso, con ese trocito de azul.

Se levanta cada mañana convencido de que hoy puede ser ese día en el que, sin saber muy bien por qué, tenga el valor de atar en corto su vida y empezar a tomar decisiones. A empezar, por lo menos. Se levanta cada mañana convencido de que hoy puede ser ese día en el que mande a la mierda a su jefe, agarre la maleta roja que le guiña desde el fondo del armario, se despida de las rejas y haga sus sueños realidad.

Pero nunca es ese día. Suena el teléfono y lo deja para luego. Se sube en el coche, mira el cruce de señales y siempre, siempre, cada día, aparca sus sueños y su cutre polo azul junto a la cafetería. Se sienta para volver a hacer un balance, repasar y reposar los motivos, las obligaciones, los sueños, las deudas, las promesas, los deseos, los instintos, la familia...

Y se toma el café amargo, ultimamente más amargo, sin saber cómo mirar al mar.

Es un buen tío, un chaval simpático con pinta de feliz y una tierna sonrisa que parece tenerlo todo. Es eso, y muchas otras cosas. Sólo cuando uno se acerca mucho a la porción de mar atrapada en sus ojos se da cuenta de la cárcel que le apresa.

"Los barrotes pueden ser de oro y sigue siendo una cárcel. Y puede ser peor, porque hay barrotes que no ves y, precisamente por eso, no sabes cómo acabar con ellos".

Y mañana, cuando amanezca, volverá a subirse en su polo con la ruta de un mapa apuntando una playa, otra vida, un destino diferente, y volverá a aparcarlo junto a la cafetería del café amargo y largo, cada vez más amargo y más largo. Y siempre, con la misma canción de Sabina sonando de fondo, hablándole del mar, de Portugal, de la gente que se ahoga, de los que te decomisan el sudor y las sonrisas.

'Sin alas para volar,
prófugos del instituto y de la cama .
Pájaros de Portugal,
apenas dos minutos, mala fama.
Luego, la Guardia Civil, les decomisó
el sudor y la sonrisa ...
Las postales de Estoril, sin posada,
sin escudos y sin Visa...
Se llamaban Abelardo y Eloísa

Bucearon contra el Everest y se ahogaron.
Nadie les enseñó a merecer el amparo
de la virgen de la soledad
¡qué pequeña es la luz de los faros! '

Me quedo perpleja

2008-04-08T12:55:00.000+02:00

Estaba escuchando la radio esta mañana, no sé muy bien qué emisora porque el aparatejo del despacho tiene demasiadas carencias. Un programa sobre 'España verde' que pretende concienciar a los ciudadanos a que consuman energías alternativas y reciclen.

Y me he quedado perpleja con una conexión en directo, en una gasolinera de las que sirve biodiesel. Su propietario ha definido así el perfil de los usuarios, literal:

"Vienen muchos gitanos que quieren echar biodiesel y gente normal"

¿¿¿¿¿¿¿?????????

A este 'empresario' sí que le hace falta un reciclaje, porque se presenta muy, muy verde, en cuanto a cuestiones como la integración social, la igualdad...

De esos días tontos

2008-04-07T15:13:00.000+02:00

Detrás de la barra de un bar al que iba antes cada día a desayunar lo decía bien clarito: 'Hoy puede ser un gran día, seguro que viene alguien y te lo jode'.

Puede venir una persona. Y entonces, respiras profundamente y dejas que las aguas vuelvan a su cauce. Luego llega un segundo intento de tocar la moral y piensas: '¿Para qué vas a mosquearte, María, si esta guerra no va contigo?'. Pero como el que la sigue la consigue, lo dejo claro: Tengo un día tonto, estoy hasta las mismísimas narices. Me jodieron el lunes, y aún queda mucha jornada por delante.

Me han jodido el día los que no se quieren, los que se quieren demasiado, los que no saben querer a nadie, los que no entienden que puedas querer a otro, los que no comparten que se pueda querer a más de uno y los que, directamente, no te dejan quererte, quererles ni querer a nadie... Y aunque parezca un anuncio de Coca-Cola o el día de San Valentín, todo este 'querer' que me ha jodido el día responde a cuestiones laborales.

Termino con los tres refranes que me ha dejado el día, queriendo o por casualidad:

Al que cuece y amasa, de to' le pasa
Donde antes hubo polvo, ahora hay fango
Es que no se puede querer tetas y sopas

Y el que me falta: 'Esto también pasará'

Lo bueno de estos días es que, por malos que sean, duran como mucho 24 horas.

Frases de sabios en fin de semana

2008-04-05T21:42:00.000+02:00

-¿Una copilla en un bar de aquí al lado?
-No, gracias. Estamos paseando.
(Gran frase de J. Carlos, a eso de las dos de la mañana, por calle Elvira, buscando un bar con los amigos)

-"En Andalucía vivimos en sociedad, en la calle. Por eso, porque somo más sociales, nos importa más que a otros el qué dirán. Todo esto hace que nos dé más miedo investigar, teorizar, emprender..."

(Manuel Pimentel, ex ministro de Trabajo, en la presentación de un libro en Baza).

-Entonces, ¿si no piso ninguno de los tres pedales del coche no se cala?

-Cariño, en la autovía y a cien kilómetros no se te puede calar el coche. Puff, que mal conduces

(Mi hermano, en mitad de la A-92, a una servidora que estaba empaná. Lo de 'cariño' es raro, lo de que conduzco mal, algo habitual).

-¿Y si ponemos un bar para locos?

(Una desconocida a su pareja, en mitad de la calle Elvira. Una gran idea empresarial)

-Y tu niño, ya andará, hablará y será una persona, ¿no?

-Sí, una persona en miniatura. Pero era persona ya cuando nació

(Conversación con Mirian, las dos cuajás perdidas).

-¿No pasan autobuses para el centro?

-No, hay una manifestación. Creo que por la guerra. Un grupo de parados de pelo largo de esos

(Un policía local, esta tarde, bajo la gran bandera de España del Triunfo).

Humor en el trabajo

2008-04-02T10:03:00.000+02:00

Ayer se celebró el Día Internacional del Humor en el trabajo, una jornada estipulada para divertirse en el curro y tomarse las cosas con algo más de filosofía desde 1996. Se trata de una americanada más, creo, pero reunió a un puñado de 'felices' trabajadores por las calles de Madrid para reivindicar ante el Ministerio de Trabajo que esta fecha quede reflejada en los calendarios oficiales.

La consultoría Humor Positivo se convirtió en uno de los apoyos y organizadores de la marcha. Se trata de una empresa encargada de 'vender' con estadísticas, estudios y demostraciones prácticas, que el buen humor en el trabajo, las acciones divertidas y la eliminación de las corbatas en los despachos, tienen un reflejo claro y positivo en la productividad de los trabajadores, la comunicación interna, el ambiente laboral...

Todos habremos lanzado alguna vez esa frase tipo consejo en la que apostamos precisamente por eso, por fomentar el buen rollo en el curro, llevarse mejor con el jefe, colocar un futbolín en la sala de reuniones -o crear una sala de reuniones-... y ásí, miles y miles de opciones para que todos trabajemos mejor.

Yo celebré mi particular Día Internacional del Humor en el trabajo con las malas caras -sin motivo, por cierto- de mi jefe a eso de las nueve de la mañana. Luego me tomé unas cañas para celebrarlo. Hay otros, como Mendoza, que se lo montan mejor y apuestan directamente por no trabajar un día 'festivo' como el de ayer.

Me quedé encantada con el programa mañanero de la SER, que ofreció el testimonio de algunas de las empresas ubicadas en España que cumplen con una programación amplia para fomentar el humor en el puesto de trabajo. Si los grandes como Coca-Cola, Vodafone, Movistar o Spanair lo hacen, ¿por qué no nosotros?

Este puñado de 'locos' que recorrieron Madrid han conseguido su reflejo en algunos medios de comunicación, han coreado lemas como 'Nada hay mas productivo / Que el humor positivo' y hasta se han atrevido a hacer su propia versión del chiqui-chiqui. Pues eso, sonrie y sé feliz.

Ver para creer

2008-03-31T12:45:00.000+02:00

Así, de un vistazo rápido, ¿han notado algo raro en el logo de Coca-Cola?

Esta imagen se utiliza para demostrar que los sentidos nos engañan a cada instante. Nos engaña la vista, que nos hace leer Coca-Cola aunque no sea lo que aparece en realidad; nos engaña el oído, cuando nos ofrece una frase que en realidad nadie ha dicho pero que responde a lo que nosotros queremos oir; nos torea el gusto, cuando somos incapaces de distinguir el agridulce de un chino o la coca-cola del domingo mañanero nos sigue sabiendo a brugal. Y así... uno a uno nos van engañando todos los sentidos.

Luego está el sexto sentido, el que nos hace predecir que el chaval del otro lado de la barra te mira con un interés especial cuando solo está vigilando el futbolín que tienes a tus espaldas para echar una partida. Nos engaña cuando te obsesiona con la mirada amiga de alguien y piensas que no es un amigo... Así, una y otra vez, como si no tuviéramos bastante con que nos mienta la gente, para que los sentidos jueguen al mismo engaño continuo.

Aún recuerdo la primera clase que tuve con mi profesora de Comunicación Audiovisual -maravillosa, por cierto-, en la que nos puso un ejemplo práctico del poder de lo visual y las mentiras de los sentidos. Se puso a hablar a lo largo del pasillo de clase, explicando que el ser humano no se fía de sus sentidos. Contaba algo así como que "la comunicación audiovisual tiene más credibilidad porque juega con dos sentidos, y siempre resulta más complicado que dos personas te engañen hablando del mismo tema".

Entonces, cuando en su caminar había sobrepasado la última fila de alumnos -en la que yo me sentaba-, levantó una silla y la dejó caer. Todos lo oímos, pero también todos nos giramos para 'verlo'. "Un ejemplo de comunicación audiovisual. El ruido era claro, una silla que se ha caido. Pero todos habéis desconfiado".

La vista nos engaña, el gusto nos despista, el jefe nos convence, la gente no para de mentir. Porque nos dejamos. Y lo extraño es que, cuanta más inteligencia tiene una persona, más mentiras visuales acepta. ¿Paradójico? Es la parte artística, la belleza, de una mentira: los efectos ópticos.

Al final, siempre nos queda la frase del 'ver para creer'.

FELICIDADES GUACHUZA!!!

2008-03-28T13:04:00.000+01:00

Hoy cumple 19 añazos. Se ha cortado el pelo, se lo ha tintado un pelín rosa y retira esta tarde una exposición de fotos que ha tenido en la Feria de Muestras de Armilla. Mi hermana pequeña, mi guachuza, celebra su cumpleaños.

Se encargó hace 19 años de convertirnos en familia numerosa cuando mi hermano y yo ya nos habíamos acostumbrado a ser dos. Me quitó el puesto de la pequeña de la casa, se ha quedado con los muebles de mi cuarto, disfruta del pisito arreglado de Granada y cambió de manera radical mi relación con mi hermano porque dejamos de ser dos.

Mi guachuza quiso dejar claro desde el principio que es especial, que tiene algo único, que marca el terreno. Tiene un ojo de cada color, un genio de narices, mucho talento y demasiadas cosas aprendidas para los 19 años. Ha sido mi estorbo, mi tormento, mi juguete, mi responsabilidad, mi amiga, mi ruina, mi esperanza y, sobre todas esas cosas, es uno de mis motivos para sonreir cada mañana.

Ordena mi despacho cuando está de visita, me frena cuando estoy a punto de cruzar en rojo un semáforo, me mosquea y consigue que se me olvide a una velocidad que nadie más logra. Me deja despierta los viernes por la noche, en el sofá, haciendo exactamente lo mismo que yo reprochaba a mi madre.

Escucha la música que yo ya había olvidado, va a los bares que antes eran mis bares y no para de crecer. Me da lecciones de madurez hasta hacerme pensar que ella es la hermana mayor y yo la pequeña, me atormenta con sus broncas, me da clases de maquillaje y de estilismo y, a pesar de todo eso, me soporta y me quiera tal y como soy.

Se ha convertido en mi copiloto -dormido, pero copiloto-, en las escapadas veraniegas y me echa crema en la espalda cuando me achicharro. Me llama 'prenda' como nadie y ya ha dejado de darme toques para que la llame para gastarse su propio dinero.

Es aborrecida como nadie cuando quiere -a veces, también sin querer-, tiene el ojo clínico para juzgar a la gente que a mí me falta y, aunque con broncas, siempre me consuela cuando me equivoco. Es valiente, es inteligente, es lo mejor que me ha pasado. Y hoy es su día.

PD: Hoy preguntará una y otra vez eso de "¿Y qué me vas a regalar? ¿Me has comprado algo? ¿Me quieres más que a nadie?"

He pensado en regalarte algo que te guste, que tu hermano y yo ya tenemos gracias a tí y que tú nos pides cuando hace falta. Ahora, compartimos algo más los tres. Cada uno de un color, pero iguales. Espero que lo disfrutes. bsos guachuza

...Y mi ordenador trabajó solo

2008-03-25T19:00:00.000+01:00

Me dejo sorprender. Me gusta que ocurran cosas de esas que te dejan con los ojazos abiertos y se llevan todas las palabras que has aprendido a lo largo de tu vida. Me encanta asistir en primera persona a esos momentos en los que no puedes decir nada porque no te terminas de creer lo que estas viviendo. Me encanta, siempre que sean cosas buenas.

Con el mundo de las nuevas tecnologías lo tengo sencillo porque soy torpe. Me fascina que pueda darle al teclado minúsculo de un aparatejo, marcar un puñado de números, y que a mi madre le llegue un 'sms' para que no olvide que la quiero. Me fascina que al pulsar el botoncito del cuatro en la fotocopiadora, la puñetera máquina haga las copias del dosier de prensa todas las mañanas y, además, me las dé ordenadas y con grapa incluída.

Me sorprende Internet, me fascina la magia de la radio y me dejan atontada todas esas cosas que la gente sabe hacer con las nuevas tecnologías. Reconozco, sin embargo, que lo que aún me deja más helada es el fax. Me ha pasado siempre, quizá porque nunca he entendido el mecanismo, y ahora ya no quiero romper el encanto investigando. Sin embargo, y aunque miro con cierta perplejidad relajante todos los avances tecnológicos -y lógicos, como explica el palabro-, hoy he pasado hasta miedo con esto de Internet. Me explico:

Estaba en mi despacho, con un compañero, probando un sistema de envío de 'sms' masivos para el Ayuntamiento. El compañero hablaba con el técnico del programa que estaba, nada más y nada menos que en Zaragoza. -"Entra en la web pulanito de tal -y yo entro-... descargate el programa cual... -y yo que me lo descargo-, pincha no se donde -obedezco-... Y en ese momento, el puntero del ratón empieza a moverse solo. He pensado 'joder, se está quedando sin pilas'. Entonces, mi compañero empieza a decirle al de Zaragoza su número de móvil y empieza a escribirse en mi pantalla.

El de Zaragoza me ha cerrado el correo electrónico, ha minimizado mi mesenger, me ha abierto una base de datos y me ha mandado dos 'sms'. Increible. Me ha costado entenderlo, creerlo, y aún no lo he superado. He aprovechado para contarle la nota de prensa de hoy para ver si me escribía de paso la nota, pero no ha colado. El poder de las tecnologías, jeje.

"El ser humano es extraordinario"

2008-03-17T10:54:00.000+01:00

-"El mundo está loco".

-"No es cierto".

-"No, el ser humano es extraordinario".

Recojo aquí algunas de las frases que dan sentido al último anuncio de Aquarius. Un ejemplo de buen marketin, de cercanía, de realidad. Porque la realidad siempre supera a la ficción, es algo que vemos todos los días.

Y es que el mundo está loco y, además, el ser humano es extraordinario.

El mundo está loco y se ve cada día al escuchar un informativo, con una mirada rápida a los periódicos. Se nota en las cafeterías a las ocho de la mañana solo con pegar un poco el oído a las conversaciones de la gente que olvidó que el ser humano es extraordinario a fuerza de copas de 'sol y sombra' demasiado madrugadoras. La idea de que el mundo está loco y el ser humano es extraordinario te ataca cualquier noche de sábado en el bar de siempre. ¿Y qué podemos hacer frente a eso? Escucho consejos.

Me gusta la publicidad. Después de unos meses de tentación, rechacé la idea de dedicarme a eso por mi falta de creatividad y algún que otro miedo escénico, pero disfruto viendo anuncios. Anuncios de los buenos.

Como el último de Aquarius. Me fascina. Me conmueve. Me ofrece una dosis efectiva de positivismo, de entusiasmo, de alegría. Me remueve algo por dentro, no sé exactamente qué. Quizá, mi parte de loca.

Esta mañana, de lunes inquieto, tedioso, triste y más cosas que aún no sé digerir, lo he escuchado varias veces, lo he visto atenta buscando esa energía positiva de manera compulsiva durante más de media hora.

La era Aquarius. La historia de unos locos que quieren que el mundo sea feliz. Radio la Colifata demuestra que no hace falta invertar nada para triunfar, porque el mundo está lleno de grandes historias que solo esperan a que alguien las descubra.

Si algún día me vuelvo loca del todo, quiero un micro abierto al mundo, quiero una sonrisa como la de los protagonistas del anuncio, quiero una banda sonora con sentimientos como la que le han puesto.

EL SER HUMANO ES EXTRAORDINARIO

Del Madrid o del Barça, así votó España

2008-03-12T11:55:00.000+01:00

Con la resaca electoral que se respira forzosamente si trabajas en un ayuntamiento, me enfrento por fin a actualizar este despacho sin puertas. El domingo voté en mi pueblo, donde sigo empadronada para poner mi granito de arena al censo local e impedir que bajemos de los 20.000 habitantes que nos convierten en ciudad media y nos dan el privilegio de contar con Bomberos...

Llegué a mi pueblo para votar convencida de que es un derecho que todos debemos ejercer. Lo hice en familia, en una mesa en la que mi padre actuaba de vocal y acompañada de mi madre y mi guachuza. Era la primera vez que la enana de la casa se enfrentaba a las papeletas verdes, blancas y salmón y se hizo un lío. "Voto porque decís que es un derecho y todas esas cosas, pero no me estoy enterando de nada", me dijo con cara de mosqueo y el dni en la boca. En realidad, no le interesaba nada de nada la campaña que han hecho, no entiende la diferencia que ofrece a su día a día que ganen unos u otros y, como diría ella, "ni falta que me importa". Al final, votó.

Después del análisis de los resultados y sabiendo que todos han ganado, como pasa siempre en este tipo de recuentos, me quedo con la trascendencia local y el análisis que escuché en la radio. Lo hizo el único representante del Partido Andalucista en el Ayuntamiento de Baza. Empezó a hablar en una entrevista radiofónica apresurado y contradictorio. Decía que era reprochable el bipartidismo pero respetaba el voto de todos, arremetió con el sistema electoral pero defendió que fuera el sistema de todos, y así, con todo...

Así, fue avanzando con pasos para adelante y hacia atrás, para terminar con el mejor ejemplo posible, un acierto comunicativo porque cualquier oyente pudo entenderlo. "Lo que pasa en las elecciones es que, al final, todo el mundo es del Madrid o del Barça".

Y así es. Afortunadamente, hay seguidores del Betis y del Sevilla, sufridores del Atletico de Madrid y hinchas del Getafe, futboleros que sufren con las derrotas del Murcia y domingueros que acuden al campo del Málaga soñando con una victoria. Pero al final, frente a un derbi, o eres del Madrid... o del Barça.

Jugar a ser periodista

2008-03-03T10:10:00.000+01:00

'Destrozaba los álbumes familiares para recortar caritas e ilustrar noticias, redactaba las cartas al director contando sus cosas, fustigaba a los suyos haciéndoles entrevistas por los pasillos y confeccionaba periódicos como regalo de cumpleaños. Ella iba para médico, eso no era más que un juego, pero cuando acabó COU se preguntó: "¿Y si nos pasamos la vida jugando?". '

Y así, Olga Viza decidió abandonar su vocación de médico para pasarse la vida jugando a ser periodista, para ganarse la vida jugando a ser periodista. Lo contaba el sábado en la contraportada de El País, en una entrevista provocada por su papel de moderadora del segundo debate entre Zapatero y Rajoy.

La leí después de comerme una ensalada de pasta cortesía de Mendoza y disfruté de las preguntas y, especialmente, de las respuestas de Viza. Me encantó por algunas frases como "mi hermana es sorda y yo me dedico a la comunicación" o "Corremos tanto que no miramos a nuestro lado. Las taras, incluso las estéticas, están penadas".

Pero, de todas las frases, me quedo con la del principio, con ese decidido "¿Y si nos pasamos la vida jugando?" porque es un placer que pocos podemos disfrutar y que todo el mundo merece. El placer de ganarte la vida y pagar el euribor de la hipoteca haciendo lo que más te gusta.

El miércoles pasado, antes de irme de acueducto, estuve en el instituto Jiménez Montoya de Baza charlando con un grupo de alumnos de 3º de la ESO sobre lo que significa ser periodista. Me fui de mi despacho sin puertas con el objetivo claro de recomendarles que estudiaran cualquier otra carrera, pero luego no fui capaz. Solo les avisé de que ser periodista no significa ganar lo que gana Gabilondo -ni contar con su credibilidad-, les hablé de la falta de horarios, de la esclavitud que conlleva tomarle el pulso a la actualidad, de los bajos sueldos y las condiciones precarias.

Pero también les conté que, al menos para mí, es la profesión más bonita del mundo. Y todo, por eso que contaba Olga Viza, porque es un privilegio 'jugar' toda la vida a lo que te gusta. Porque mi padre quería que estudiara Derecho pero me dejó convertirme en 'plumilla', porque a pesar de los malos ratos, no me imagino haciendo otra cosa y, especialmente, porque disfruto como una enana con el vicio de contar a la gente las historias de la gente.

El mundo está lleno de arquitectos que sueñan cada noche con ser el cantante que llena el aforo de un campo de fútbol, de químicos adictos a las series de médicos porque no se atrevieron a enfrentarse al MIR, de maestros que no quisieron engordar las listas de filósofos en paro y de empresarios con veinte master que no estudiaron arte dramático porque sus padres pensaban que no era una carrera 'seria'. Yo soy periodista porque jugaba a serlo de pequeña, porque me dejaron serlo de mayor y porque quiero serlo toda la vida.

Hablé de periodismo con los chavales porque ahora van a tener el placer y la responsabilidad de jugar a esta profesión. Lo harán de la mano del periodico quincenal Comarca de Baza Información, que les cede una página en cada número para que se acostumbren a leer y valoren la información puntual que ofrecen los periódicos. El reto: hacer, solitos, un periódico completo antes de final de curso. Igual, para entonces, alguno de esos chavales con cara de aburridos a los que hablé -junto al director del periódico, Juan José Tudela-, decida después de esta aventura jugar a esto el resto de su vida. Si es así, suerte. Paciencia y buen juego.

Nada de San Valentín. Hoy es su día

2008-02-14T11:22:00.000+01:00

14 de febrero. San Valentín. Cada uno dedica la jornada de hoy a lo que le da la gana. A regalarse flores, a currar, a festejarlo con una gran cena, a ver la tele, a prometer la luna, a olvidar el calendario...

Hace un año, a estas horas, yo estaba acabando un trabajo que aún no me han pagado después de una larga noche de curro, sin haber dormido. Estaba en mi casa de Granada, con el vaso más grande que encontré en mi cocina naranja repleto de café, intentando mantener un mínimo de concentración y con esa sensación de odio generalizado que me provoca el cansancio. Mi San Valentín de ese año me dejó un regalo de ánimo de mi guachuza. No porque me quiera, que también. Creo que era más un acto para que no me hundiera en ese mes malo que ya casi he olvidado por completo.

Esa madrugada, una amigo me avisó vía 'sms' que Teo se había propuesto nacer. Desde entonces, de ahora en adelante, el 14 de febrero es el día de Teo. Se lo ha ganado por valiente, por cambiar las perspectivas de los que estamos en su entorno, por campeón. Teo ha demostrado que vivir requiere muchos más esfuerzos que el simple hecho de respirar. Se propuso reirse y ofrecer sonrisas y no ha dejado de hacerlo desde entonces.

A mí, personalmente, me ha demostrado que puedes querer a alguien al que aún no has mirado nunca a los ojos. Tenemos aún pendiente nuestra primera cita.

También, el 14 de febrero será en mi calendario el día de su madre, de Angelines. Porque también ha demostrado que es una valiente. Porque siempre está. Por el viaje a Portugal. Por las cañas y el bocadillo del pasado fin de semana. Por dejar en mis manos su coche. Por ser como es, por escuchar mis locuras y porque es un ejemplo a seguir. Hoy, para mí, no es San Valentín. Es su día, el de los dos. Nos vemos este fin de semana.

El bisturí eléctrico

2008-02-13T21:44:00.001+01:00

"Mi padre presumía de haber sido el primero en fabricar un bisturí eléctrico en España, aunque seguramente tomó la idea de una publicación extranjera... No olvidaré el momento en el que pronunció aquella frase fundacional:
-Fijate, Juanjo, cauteriza la herida en el momento mismo de producirla..."

'Juanjo', Millás, lo cuenta en el último ganador del Premio Planeta como una obsesión que se repite incansable durante todo el texto y que ocupa un lugar protagonista en la edición. Las acciones contradictorias del bisturí eléctrico, lo de herir y curar al mismo tiempo, se ven en esa cantidad de series de médicos y urgencias que ponen -para mi deleite, lo reconozco- en la televisión.

Todo el mundo vive, queriendo o no, su momento 'bisturí eléctrico'. Un instante de tu vida en el que te ves obligado a tomar decisiones que te abren una herida aunque sea sólo con la intención meditada de cerrarla. Como el bisturí de ahora, que te raja, te hiere -casi siempre para evitar un mal mayor, para remediar algo- pero, que a la vez que te hace la herida, te la quema para que no salga ni una gota de sangre.

Hay trabajos a los que hay que aplicarle un bisturí eléctrico para que no acaben con tu vida o tu salud mental, ocasiones en las que tienes que afrontar una lista del paro, un cambio de jefe o una decisión atormentada, hacerte la herida, para que tu mal empiece a curarse.

Hay malas amistades que uno debe aparcar para que dejen de crearte úlceras, para que no te corroan por dentro. Un poquito de bisturí eléctrico y todo arreglado.

Y hay relaciones a las que les tienes que aplicar este invento médico para que la enfermedad no se eternice. Momentos en los que, conocida la herida que cada uno tiene, analizada la enfermedad y estudiadas las consecuencias, lo mejor, -lo más valiente o lo más cobarde, según cada caso-, consiste en someterse al efecto de un bisturí eléctrico. Duele, pero se convierte en remedio. Duele, pero a la vez cura. Duele, pero puede ser la única salida.

Es como cuando uno se echa alcohol en una herida, como cuando te lavas los dientes con agua y sal para curar unos puntos. Como los sobres asquerosos de medicinas que tragas lo antes posible para, pasado el mal rato, sentirte mejor. Duele. Pero, a veces, es la única solución a males mayores. "-Fijate, cauteriza la herida en el momento mismo de producirla..."

Mis zapataillas rojas

2008-02-07T20:36:00.000+01:00

Todo el mundo tiene una camiseta vieja, unos pantalones rotos, unas zapatillas cansadas de andar... un algo que se ha convertido, con el paso del tiempo, en una especie de extensión olvidada de sí mismo, un amuleto absurdo al que agarrarse, un talismán escondido al fondo del armario. Yo, tengo unas zapatillas rojas.

Siempre tengo unas zapatillas rojas. Tengo unas sin cordones y fresquitas para el verano, otras de bota que me cayeron al cumplir los 27 para combatir los rigores del invierno en Baza. Y unas hechas polvo en la parte de mi armario de Granada que no abro nunca. Pero tampoco soy capaz de tirarlas.

Me sorprende esa capacidad de encapricharse con cosas que no te llevan a ninguna parte, pero que se convierten en poco menos que un símbolo de tu personalidad. Hice la entrevista para mi anterior trabajo -hace de eso casi seis años- con unos zuecos rojos. Al tiempo, me compré unas zapatillas rojas que me costaron una de las primeras broncas de mi jefe. No le parecía 'serio' que trabajara en zapatillas, "y menos, esas rojas".

Ahí me dí cuenta de que hay gente que nace para ir por la vida en zapatos, -mujeres preparadas incluso para vivir sobre tacones-, y personas que nacimos con pies destinados inevitablemente a llevar zapatillas. Rojas.

"Soy un obsesionado de los zapatos. Me los limpio tres veces al día, y cada mañana antes de salir de casa. Cuando me presentan a alguien, me fijo en sus zapatos y como los lleve sucios... Da igual lo arreglado que vaya". La frase me la soltó el lunes mi jefe, el de ahora.

Ahora intento recordar qué vestían mis pies el día que nos tomamos un café eterno para convencerlo de que me contratase frente al resto de ofertas, que haberlas haylas. No me acuerdo, pero se quedó conmigo. Y ahí sigo, organizando ruedas de prensa con mis zapatillas rojas. Cuando me confesó su obsesión por los zapatos, bajé la mirada, miré mis zapatillas, y volví a levantar los ojos con cara de miedo. Mi jefe se estaba riendo. Quizá por esas cosas sigo en una ciudad que no me gusta, con un trabajo que no es el mejor, en el que no soy la mejor, pero que me reta cada mañana.

Para que no pierda las buenas costumbres por el camino, para que no se me olvide que las zapatillas rojas me llevan hacia el destino adecuado -y si no es el bueno, al menos lo recorro más cómoda-, mi guachuza me ha regalado una zapatilla roja -calcetín incluido- de llavero para mi casa de Guadix. Ahora, aunque no se vea, siempre llevo mis zapatillas rojas.

El taxista, la Pavli y yo

2008-02-05T18:54:00.000+01:00

Decía Sabina que, puestos a elegir una de esas vidas que no podremos representar, se quedaría -entre otras tantas- con la de un taxista en Nueva York. Yo, me conformo con un par de noches en la parte delantera de uno de esos taxis de este país. "No todos los hombres seremos así, ¿no? Buenos quedamos tu padre y yo".

Una noche de borrachera acaba inevitablemente con un brazo alzado pidiendo socorro a un taxista libre que te lleve a casa. O a un hotel. O a una escapada. O a un refugio. Según la noche. Esta vez, el taxista nos llevaba a un hotel con la única motivación de haber tomado ya suficientes cañas -y una más- y tener mucho sueño.

Entonces, con la complicidad que te ofrece hablar ante un desconocido y la pantalla de cristal que divide un coche en dos, la Pavli y una servidora empezamos -más bien continuamos- una conversación esteril y sin pretensiones criticando a los hombres. Así, en general. A todos.

Y en plena pelea dialéctica, con el entusiasmo que pone en estas cosas la kuajo, el taxista nos interrumpió. "No todos los hombres seremos así". Pues eso. Por supuesto. Esperemos...

Estoy convencida de que todos tenemos alguna gran conversación con un taxista. Un intercambio de frases, de miradas, de algo que te hace pensar. Recuerdo otras cuantas:

Una madrugada de vuelta a casa con una parada previa en la cuesta de la Mendo, una de esas vueltas de las que te arrepientes a veces. A ratos porque te has subido al taxi y a momentos por no haberte subido antes. Esa noche debió pensar que estábamos locas, je je.

Y otra madrugada, una de despedidas en la que me tuve que bajar del taxi para no terminar llorando y en la que el taxista me preguntó: "Estos dos, ¿se quieren así siempre?". Eso espero, que les dure.

El mundo en mis manos

2008-02-04T15:34:00.000+01:00

He pasado unos días en Fitur, un viajecito lúdico-laboral que ha dejado el mundo en mis manos. Pasear por un enorme recinto dedicado a vender los encantos de cada pueblo, cada país, cada frontera, reduce el mundo a una superficie de un puñado de kilómetros que se puede visitar, -si tienes prisa como era mi caso-, en un solo día.

Los pabellones se convierten en continentes, los 'stand' en países y los 'microstand', en lo que cada pueblo pueda aportar a este entramado de azafatas regalando folletos que acabarán, casi con seguridad, en el próximo cubo de la basura.

Mi viaje me ha proporcionado una mirada rápida a Colombia, Perú o Ecuador, una un poco más en corto a Sevilla o Córdoba, y un hartazgo de provincia granadina. Qué le vamos a hacer!!! Uno tiene el mundo en sus manos y termina dando una vuelta por la Alpujarra -y con esta frase no quiero quitarle mérito a sus pueblos, que además me encantan-.

Mi vuelta al mundo en ocho horas me ha permitido probar algún que otro vino o volver a ver caras que antes eran familiares y ahora se han quedado en poco menos que primos lejanos. Y, sobre todas esas cosas, me ha dejado el saborcillo agridulce de estar encerrada en una provincia increible de la que tengo que salir más.

Me he quitado algunos miedos, he buscado algunas caras sin encontrarlas, y he vendido algo -mediáticamente hablando, que conste-. No mucho, pero algo. "El año que viene lo haremos mejor", he dicho en un par de ocasiones. O más.

También he llegado a unas cuantas conclusiones, más personales que profesionales:

1.- El mundo es muy grande y yo me pierdo muy rápido.

2.-Tener el mundo en tus manos cansa. Y mucho.

y 3.- Puestos a perderse o a mantener el peso de todo un mundo, mejor con amigos.

Gestión de las emociones

2008-01-26T20:31:00.000+01:00

-¿Sabes? Me he dado cuenta de que todo viene porque no sé gestionar mis emociones.

-Mari, las emociones no se gestionan. Se gestiona el dinero... incluso el tiempo. Pero las emociones, los sentimientos... eso no se gestiona.

Ella me llama Mari desde que una noche de fiesta dejó de ser la 'repelente' de la primera fila de clase y yo dejé de ser la andaluza de la última fila. En una de nuestras conversaciones telefónicas, me explicó que no se gestionan las emociones, que es casi lo único que no se gestiona, por mucho que a mi correo del curro lleguen incesantemente cursos de inteligencia emocional y absurdeces similares.

Las cosas, en lo de las emociones, son diferentes. No puedes gestionar que una frase tonta de un jefe te toque las narices un día, porque puede ser la misma gracieta que tú mismo haces cada noche con los amigos. No puedes gestionar que un abrazo te haga comprender que tú también eres falsa y otro te haga querer estar cansada toda la vida. No se puede gestionar una mala cara, un buen despertar o un mensaje a destiempo.

Hay libros, blogs, cursos que te enseñan a manejar la inteligencia emocional, a aumentarla... Hay cursos de gestión del conocimiento, de gestión económica, de gestión de una página web, de gestión del patrimonio público. Se gestiona todo, menos cómo te va a sentar un café.

Y es así, por mucho que nos empeñemos en gestionar, hay cosas que solo pasan.

Semáforos para torpes

2008-01-22T12:08:00.000+01:00

No sé si lo aprendí estudiando Periodismo o quemando los apuntes, pero aún recuerdo que hay muchas formas de enfocar una noticia y datos curiosos que te ofrecen el mejor de los titulares. En mi pueblo, la gente tiene una particular forma de pensar, de actuar y de entender. Somos raros, pero eso te ofrece titulares ingeniosos que no siempre somos capaces de colocar en la maqueta de un periódico.

Cuando me saqué el carné de conducir, en mi pueblo había ocho semáforos -aunque solo funcionaban los de dos cruces-. La gente está acostumbrada a cruzar por el lugar que le venga en gana, sin mirar mucho, y los conductores están obligados a frenar en seco.

Después de una eternidad en obras, el Ayuntamiento y la Junta han cambiado el aspecto de mi calle, me han dejado sin aparcamiento gratuito y me han colocado un puñao de contenedores soterrados en la puerta de casa. El titular obligado, el de casi todos los periódicos, recalcaba la inversión, las mejoras... y el nuevo aspecto de la calle.

Una calle que tiene un montón de semáforos que, por supuesto, empezaron a funcionar. Todo, después de que el Ayuntamiento invirtiera en cuñas publicitarias en varias emisoras. Sin embargo, los volvió a inaugurar -los semáforos-, hace una semana. Los inauguró medio mes después que la calle.

¿Cosas de la precampaña? ¿Problemas de agenda? ¿No tenía luz el Ayuntamiento accitano para ponerlos en marcha? Nada de eso. Lo bueno de ser corresponsal en tu pueblo consiste en enterarse de las cosas que no te cuenta un gabinete de comunicación como el que me da de comer. Mi titular sería el siguiente: "Tres atropellos en una mañana obligan al Ayuntamiento de Guadix a apagar los nuevos semáforos".

Así fue, por mucho que el alcalde apuntara que quería dejar pasar la Navidad antes de encenderlos. Lo sé porque vi uno de los accidentes. En mi pueblo somos así. El peatón no paraba en el semáforo porque nunca lo ha hecho; el coche no paraba en el semáforo porque no tenía que parar. A ver como nos va ahora.

La simpatía de los estanqueros

2008-01-21T14:34:00.000+01:00

Nunca se me han dado demasiado bien los números. Según las teorías de los entendidos, se debe a que tengo alguna de las partes del cerebro, la de los números, las cuentas y las estadísticas, poco desarrollada. La semana pasada, el responsable de Economía y Personal de mi actual empresa me hizo un encargo después de una paradita rápida en un estanco. Primero me preguntó si en la Facultad había estudiado estadística y después de una respuesta que no vienes a cuento, me preguntó: ¿Alguien sabe por qué los estanqueros tienen tanta 'malafollá'?

Llevo comprando tabaco casi a diario más tiempo del recomendable y apoyo con algunas experiencias que, efectivamente, se trata de un gremio que me despierta poca simpatía. La última experiencia personal me tocó las narices. Llegué al estanco en cuestión y dije, con el tono aprendido de una frase repetida con demasiada frecuencia: "Buenos días. Dos paquetes de Chester, por favor". La respuesta, que podría haber sido "aquí tiene, 5,50 por favor" fue en realidad: "¿Tú por qué siempre vas con hombres?".
Me quedé sin respuestas. Pude haberle soltado un 'vayase a la mierda', un 'a usted que le importa' o un convincente 'porque ninguno me convence, y voy cambiando', pero me quedé muda. En fin.
Ahora que pierdo el tiempo en la red, me he puesto a buscar una estadística que convenza a mi jefe de Economía. Sólo he encontrado algún testimonio que apoye mi causa, la que sustenta que son más perjudiciales los estanqueros que el tabaco que venden, y otra que defiende por este gran gremio.

Siempre hay excepciones. El estanquero de mi pueblo, el que me vende mi Chesterfield, me pregunta por mí y por la familia, me dedica una sonrisa y me regala caramelos de menta y encendedores, según el importe de la cuenta final. Él salva mi estadística.

A bebernos Lugo

2008-01-19T13:45:00.000+01:00

La que está conmigo en la foto de arriba se ha ganado esto por ofercerme la mejor invitación del año. La Pavli, Cuajariño para algunos amigos, aterrizó en Granada y en mi vida metiendo follón, llegando tarde, dejando en casa olvidados desde el peine que no utilizaba nunca a algún que otro pijama y muchas dosis de desorden.

Con ella he vivido muchas de las mejores anécdotas de mi vida profesional, desde que nos llamen del Gobierno de Estados Unidos para echarnos la bronca a intentar defenderla de un loco que quería pegarle con una llave inglesa enorme.

Pero, sobre todo, hemos juntado las mejores frases y recordado los titulares de periódico más interesantes -ninguno fue nuestro, que le vamos a hacer-.

Con ella aprendí a decir en yugoslavo 'papá dame dinero', me regaló una mañana de nevazo un café con una de mis películas favoritas y mi padre dice que la ha puesto ya en el libro de familia, como una hermana más.

Un día se plantó en casa y me dijo: "He leído una entrevista en la que el tío decía cuando le preguntaban por su vida: 'yo, básicamente, voy a los bares' y me he acordado de ti".

Dice que como no me puede regalar el mundo, me regala Lugo, que no está nada mal. Iré este mes a por mi regalo, para que nos lo bebamos juntas. Es casi lo que mejor se nos da, ¿no?

Pues eso, que iré a verte. Es que, 'en la cima se está tan solo...' mil bsos cuajo

Y me regaló el mundo

2008-01-18T12:15:00.000+01:00

Hay veces que un regalo lo esclarece todo. A mí, los Reyes me han dejado encima de mi mesa 'El Mundo'. Podría interpretarse de otra manera pero no, no es que nadie me lo haya dado todo. Me regalaron el libro, el último Premio Planeta, el de Millás, y es que hay libros que se convierten en una compra sin riesgos. He empezado a leerlo con cierta desgana y mucho frío. Cosas que pasan. A pesar de la desidia con la que he abordado este regalo, me está gustando.
Conocí a Juan José Millás -como lectora, claro- de la mano de mi amigo Jose. Me traía relatos de Millás escritos en valenciano y dedicábamos algunas horas muertas de la facultad a traducirlos. Con el tiempo, me regaló uno de sus libros, el de 'La soledad era eso' -o esto, no recuerdo muy bien-, y me hice fiel a la contraportada del escritor en El País. Fiel, al menos cuando me da tiempo.
Cada vez que abro el libro y me paro a leer, recuerdo a mi Jose. Sé que en este momento, me recordaría lo de poner los pies en el suelo, dejar los sueños y las tonterías para cuando uno duerme y todos esos buenos consejos que me ofrece siempre y a los que nunca hago caso. Por eso no le llamo, porque sé perfectamente qué me va a decir. De él aprendí la frase: "te doy un buen consejo, que yo no lo uso".
Ya sabes, Jose, se te echa de menos.

Orgullo de hermana mayor

2008-01-17T13:27:00.000+01:00

Siento orgullo de hermana mayor -también de pequeña, pero hoy no viene al caso-. Mi guachuza, la enana de ya 18 años que me quitó el puesto de la pequeña de la casa, se ha convertido en toda una profesional. Desde el lunes, tiene abierta en Baza una exposición de veinte fotos -preciosas, por cierto-, que hizo durante la pasada carrera del Cascamorras en esta ciudad.
Mi guachuza quiere que la cuide para seguir siendo la peque de la casa pero hace de hermana mayor de su hermana mayor -vamos, de mí- un poquito cada día. Lo demuestra en días como ayer, cuando viene a ordenarme mi despacho sin puertas y a poner un poco de orden en mi vida -la personal y la física-, cuando me regaña por mis malos hábitos, cuando me exige que me comporte acorde a mis recién estrenados 27 años, cuando me dice "como eres torpecita, dame la mano" y otras lindeces similares.
Por eso, hoy le dedico mi tiempo perdido a ella. Con orgullo de hermana mayor.

Me equivoqué con mis Reyes

2008-01-16T13:33:00.000+01:00

Hace algunos años tomé como costumbre hacerme un regalo para la mañana de Reyes. En mi casa, el madrugón del día 6 de enero se ha convertido en uno de los mejores momentos familiares de todo el año. Sé que no habrá ningún año que mi zapato esté vacío y que alguien se acordará de mí a la hora de atacar la lista de compras.
A pesar de eso, cada año me autorregalo algo por lo buena que he sido durante todo el año anterior. Lo triste es lo de este año. Los Reyes de 2007 me salieron muy bien, pero este año no he sido capaz de acertar. Me compré un jersey que me estaba mal. Demasiado largo para mi estatura y demasiado estrecho para mis mollas colgantes. En fin. Lo he descambiado. Si no acierto conmigo, ¿qué puedo esperar?

Mi despacho

2007-12-19T21:46:00.000+01:00

Llevo meses diciendo que me voy a apuntar a esto de las nuevas tecnologías y casi un trimestre con la dirección buscada. Me animo ahora que ya he cumplido el medio año en un nuevo trabajo y empiezo a enterarme un poco de todo.

Tengo un despacho. Sin paredes, sin puertas que me den un poco de intimidad, pero es más o menos un despacho. Desde mi trozo de pasillo cerrado con dos hojas móviles de cristal opaco, acabaré con la ansiedad que me provoca ser correcta en mis funciones de Gabinete de Comunicación de un ayuntamiento. Y es que esta ciudad tiene historias de esas que a todos nos gustaría contar, aunque yo ahora no pueda.
Quiero dejar claro que cualquier parecido con la realidad de las cosas que cuelgue aquí será pura ficción, a ver si ahora que me he acostumbrado a mi despacho voy a hacer algo que me deje sin trabajo.